Ancladas en la brisa

Cinco golpes

2011-07-06T14:53:00.004-03:00

Golpe 1.

Ojos moreteados no pueden abrirse. Tristes no quieren hacerlo. Parpados hinchados pesan tanto como los golpes. Buscan el calor de oscuridad.

Golpe 2.

Manos atadas, insuficientes. Creadoras de vida, de sueños, de miedos y placeres. Olvidadas, inutilizadas, sometidas. Colgadas de los dedos de otros.

Golpe 3.

Lengua mordida. Envenenada con tóxicos ajenos. Despilfarro de saliva grandilocuente. Encerrada entre espasmos, intentos de contener la asfixia.

Golpe 4.

Cuello rasgado. Gotas de sangre. Cuerda al costado. Marcas de sueños partidos.

Golpe 5.

El titiritero cortó sus hilos.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Mucha mierda

2011-04-26T10:49:00.003-03:00

La tarde está gris, un poco triste, algo decaída. La tarde inspira quedarse en casa con un trago calentón, en caso de poder aplicarlo. La tarde me empuja a la calle.
En un vitara gris recorro las vías, mientras las plumas del parabrisas hacen juego con el sonido de la radio. La música retumba, las ventanas vibran, yo tiemblo. Ambos caminamos y caminamos, rodamos y rodamos.
Giro en una esquina, golpe de mala suerte. Banderas blancas y azules instan a un NO, casi rotundo, casi descomunal. ¿Qué pasa?, le digo al vitara. No responde nada. No responde nada. La gente parece gritar consignas y me acuerdo que estamos en campaña. Gesticulan, yo no entiendo nada, supongo que me dicen que vote NO. Pero qué tan positivo es el NO. Pues no lo sé. Me siento invadida. Parece que me quieren obligar, no convencer.
No puedo acelerar, hombres y mujeres se cruzan frente al vitara y a mí. Alguien se abalanza contra nosotros. Ahora el color de la bandera cambió. Verde intenso. SÍ. Mil veces SÍ. Me abruman, SÍ, pasan los colores por mi rostro, SÍ, siento la textura. Ahora empieza la lucha de los colores. Todos quieren llegar primero. No quiero que se me acerquen. Estoy en una tarde gris, un poco triste con ganas de un trago calentón. Me obligan a mirarlas. El SÍ me empuja y yo solo quiero salir. En mi mente: vitara y yo decidimos hacer lo que nos da la gana, aceleramos, no miramos, solo sentimos como atropellamos a cada uno de los feligreses de la política. Quiebres, gritos, rasgaduras. Inconcientes, infelices, escupen esos feligreses. Nosotros huimos. A nadie le importó que vitara y yo salimos a recorrer las calles para escuchar la radio, aunque queríamos estar en casa calientes. A nadie le importó que no queremos ni SÍ ni NO. Sabemos que siempre será lo mismo. A nadie le importó gastar el dinero que talvez serviría para algo más sencillo, algo más real. Un trago calentón. ¿Los atropello?

Por Manuela Carcelén Espinosa

Era lunes. O tal vez martes, no puedo precisarlo.

2011-04-18T13:52:00.002-03:00

Días, semanas, horas han pasado desde el último post que publiqué en este blog... pero como saben quienes me leen, sin importar si son pocos o muchos o si soy solamente yo, es que el viento sopla y yo intento detenerme y abrazarme a un árbol para que no me lleve pero su fuerza es siempre superior a la mía. Me jalonea y me aleja de todo lo que quiero y luego cuando calma, yo despacio regreso caminando hasta entrar en ese punto que me impulsa a continuar. Un cigarrillo en mano y una copa pueden siempre ser parte de este juego entre la brisa y yo, por ahora ambos se han ido de vacaciones y sola debo jugar.
A continuación un fragmento de Opio en las Nubes, solo para recordarles que con ese libro bajo el brazo retorno a las calles de las que me separaron.

"... Amarilla no te desconcentres Amarilla mira que esto es importante Amarilla mira Amarilla que los colores son ese tejido invisible que conectan todos los recuerdos y los días mira Amarilla que cuando tú no estés más junto a mí yo te recordaré mas por tu sudor que por tus palabras es muy importante esto que te estoy diciendo mi querida Amarilla y entonces ella me miraba y el domingo seguía oliendo a acpm con atún a hojas secas sobre el pavimento oye Sven dame otro cigarrillo claro Amarilla toma Amarilla las calles también tienen su olor las calles huelen a bicicletas dejadas en los antejardines eso es cuando uno está chico huele a cadena de bicicleta a grasa a refresco a paleta de limón a árbol tal vez a pino huelen a muchas cosas que se mezclan los olores de mamá su perfume de pan el aroma de papá el olor del perro el olor de las tres de la tarde cuando no hay nada qué hacer Amarilla también huele a bus a gasolina huelen a nubes apretadas fatigadas a cielo deprimido observa ese cielo Amarilla obsérvalo con esos ojos grandes huele ese cielo el olor de las calles siempre es el olor de la desolación todo parece quieto pero en el fondo todo está muerto todo parece feliz pero todo es infeliz uno cree que porque los chicos montan en bicicleta la felicidad anda por aquí y por allá pero nada de eso Amarilla nada de eso en el fondo todo es un engaño el olor de las calles nos mata lentamente nos atraviesa los huesos con presición y nos dice que el tiempo está pasando por entre nuestros dedos y nuestros ojos y no hay nada que podamos hacer Amarilla el olor de los días es un océano invisible por donde vagamos sin saber dónde queda la costa ni los faros solamente somos islas que nos vemos intermitentemente cuando las olas bajan y entonces nos saludamos de isla a isla nos decimos hola observamos los rostros y luego cada cuál se sumerge en su pequeña isla en su pequeño olor particular y se concentra en sus sudores en sus miedos en esos aromas que vienen de lo más profundo de los pantalones de los zapatos de los ojos de una especie de pecueca del alma Amarilla así como lo oyes una especie de pecueca del alma como si tuvieramos un millón de zapatos en la mitad del corazón (...) el olor de la tristeza se localiza en la boca del estomago es como si siempre tuvieras hambre de algo hambre de luz hambre de calle hambre de noche hambre de todo hambre de nada hambre de mierda no te deja tranquilo te quema te da vueltas en el estómago te atrapa todas tus palabras y no las deja salir Amarilla el mundo Amarilla el mundo es una cosa extraña una pelota caliente un pedazo de cielo entre los dientes un pedazo de día entre las piernas un sol roto entre los calzoncillos blancos Amarilla y entonces solamente entonces me daban ganas de limpiar con los cucos rosados de las chicas el vidrio roto de los días pero a los pocos minutos el vidrio se ensuciaba y todo volvía a ser igual Bayer se sacaba los mocos límpiate los mocos no me joda la vida y Leonid tomaba licor y yo seguía fumando dejaba escapar el humo por entre el vidrio roto de los días y sólo esperaba que alguien me diera una piedra para romperlo definitivamente a lo mejor si lo hubiera hecho estoy seguro de que Bayer habría pegado el vidrio roto de los días con sus mocos de eso estoy seguro Amarilla."

Por Manuela Carcelén Espinosa

Absorbente

2010-10-05T17:32:00.003-03:00

Absorbe, exprime, inhala, empuja, recluta, ahoga, distrae, enreda, asfixia, hmmm, inhala.

Por Manuela Carcelén Espinosa

la frase

2010-08-11T21:29:00.000-03:00

Y qué hace uno, cuando solo tiene un anhelo de morir...

La exclusiva

2010-08-10T16:02:00.002-03:00

*Nota: Este post va sin foto porque las que el fotógrafo sacó, son propiedad del medio en el que trabajamos.

Eran las 11 de la mañana aproximadamente. Yo paseaba por los alrededores de la Asamblea Nacional, un edificio venido a menos, que recibió los retoques del proyecto de modernidad del Gobierno. Todos los periodistas estaban como locos buscando la exclusiva. Yo, en cambio, quería una nota divertida, de color. Nada difícil con todos los invitados al evento.
Pero la realidad era que nada me emocionaba ni motivaba. Ya cansada le dije a mi fotógrafo, Víctor, que fuéramos a dar una vuelta, que buscáramos si en los alrededores alguien tenía una tele prendida viendo el informe de Correa o no sé alguna novedad que me sacara, primero del sol y segundo de las presiones políticas, que tan poco me gustan.
Por esta calle no hay nada, le dije a Víctor. Caminábamos entre la gente, entre los periódicos que hacían las de parasol, entre el smog de la capital, entre tan mierda. Nos metimos por la calle posterior a la Asamblea. Tampoco había nada. Eso pensé.
Unos pasos más allá, junto a la puerta de entrada, estaba un hombre de pequeña estatura y poco pelo. Traía amarrado a su cuello una radio que no era portátil; junto a sus pies estaban un maletín y un paraguas. Me le acerqué y le pregunté por lo que estaba escuchando.

Sí, estoy oyendo el informe
Y ¿qué le parece?
Mmm, bien
¿Quién es usted?
Yo soy el presidente de la República
¿Usted es?
Sí, me eligieron en Montecristi
¿Quién lo eligió?
Yo fui proclamado presidente por el Gobierno de Estados Unidos, yo soy el legítimo presidente.
Bueno saberlo, le agradezco señor presidente por su tiempo
No se preocupe, cuando quiera.

Víctor sacó unas fotos lindas. El cielo azul del medio día de Quito estaba de fondo. Los señores de los bolos, las mujeres de los canastos de chochos, los vendedores de gafas, las tiendas que tienen de todo, desde agua hasta empanadas de viento, eran parte del escenario. Las calles sin vehículos era el toque magistral.
Yo estaba sonreída. Tuve la exclusiva con el presidente. Los demás se lo perdieron por buscar una respuesta, que todos conocemos.

Por Manuela Carcelén Espinosa

cansada

2010-08-04T22:41:00.000-03:00

y sigo aquí...

Algo nostálgica...

2010-07-21T14:24:00.001-03:00

CARTA A UN AMIGO

No puedo darte soluciones para todos los problemas de tu vida, ni tengo respuestas para tus dudas o temores; pero puedo escucharte y buscarlas junto contigo.
No puedo cambiar tu pasado ni tu futuro; pero cuando me necesites estaré junto a ti. No puedo evitar que tropieces. Solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetes y no caigas.
Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos; pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz. No juzgo las decisiones que tomas en la vida. Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.
No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar; pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer. No puedo evitar tus sufrimientos cuando alguna pena te parta el corazón; pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo. No puedo decirte quién eres, ni quién deberías ser. Solamente puedo quererte como eres y ser tu amigo. En estos días oré por ti. En estos días me puse a recordar a mis amistades más preciosas. Soy una persona feliz: tengo más amigos de lo que imaginaba. Eso es lo que ellos me dicen, me lo demuestran. Es lo que siento por todos ellos. Veo el brillo en sus ojos, la sonrisa espontánea y la alegría que sienten al verme. Y yo también siento paz y alegría cuando los veo y cuando hablamos; sea en la alegría o sea en la serenidad.
En estos días pensé en mis amigos y amigas y entre ellos, apareciste tú. No estabas arriba, ni abajo, ni en medio. No encabezabas ni concluías la lista. No eras el número uno, ni el número final. Lo que sé es que te destacabas por alguna cualidad que transmitías y con la cual desde hace tiempo se ennoblece mi vida. Yo tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo o el tercero de tu lista. Basta que me quieras como amigo.
Entonces entendí que realmente somos amigos. Hice lo que todo amigo; oré, y le agradecí a Dios que me haya dado la oportunidad de tener un amigo como tú. Era una oración de gratitud, porque tú le has dado valor a mi vida.

JORGE LUIS BORGES

A mis amigos!

2010-07-20T14:23:00.000-03:00

Joan Manuel Serrat Las Malas Compañías

Por Manuela Carcelén Espinosa

Exorcismo

2010-07-14T13:33:00.004-03:00

http://www.flickr.com/photos/oidodesnudo/4364148316/

Cansada, exageradamente. Oscura. Un exorcismo de por medio. Me atan de pies y manos. Los ojos se quedan en blanco. Bramidos salen de mi tórax. La boca comienza a expulsar salivación con textura de animal envenenado. Las palabras no son claras, las ideas tampoco. El vientre se levanta, tieso, y hace que mi espalda se arquee, que quiera romperse, explotar. Cae. Me retuerzo cual babosa recién roseada de sal. La bestia pierde fuerzas. También yo. Como un feto, me embrollo entre placenta y un cordón umbilical. Un exorcismo de por medio. No puedo vomitar.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Más fuerte que Roma

2010-06-29T13:27:00.000-03:00

Wavin Flag, del somalí K'naan

Por Manuela Carcelén Espinosa

(She is so heavy)

2010-06-28T14:53:00.005-03:00

I want you. I want you so bad.

Retumba.

No puedo parar. De una cerbatana salen misiles que perforan mi piel. Entran uno, dos, tres, y el veneno se desplaza sin miedo por la sangre. No soporto más. Las drogas de mi cuerpo aceleran el efecto.

La última inhalación. Minúsculas partículas de placebo ingresan por mi nariz, me raspan, me amargan. Y en su recorrido siento una explosión. Pfff. El cerebro abré sus poros. Pfff. Los blancos se vuelven cristalinos. Pfff.

It´s driving me mad.

Tú miras estupefacto. Supones una debilidad, una caída estrepitosa ante un simple tropezón. Tú sigues escupiéndome dardos.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Tom Waits reads Charles Bukowski

2010-06-22T13:29:00.002-03:00

El corazón que ríe

Charles Bukowski

Tu vida es tu vida
no dejes que sea golpeada contra la húmeda sumisión
mantente alerta
hay salidas
hay una luz en algún lugar
puede que no sea mucha luz pero
vence la oscuridad
mantente alerta
los dioses te ofrecerán oportunidades
conócelas
tómalas
no puedes vencer a la muerte pero
puedes vencer a la muerte en la vida, a veces
y mientras más a menudo aprendas a hacerlo
más luz habrá
tu vida es tu vida
conócela mientras la tengas
tú eres maravilloso
los dioses esperan para deleitarse
en tí.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Ich Bin Dein Gummibär

2010-06-11T16:12:00.002-03:00

Escena 1.

Marta, mujer, pelo oscuro, ojos almendrados, piel despintada, sonrisa ausente, fe desconocida, ganas... qué son las ganas.
Marta trabaja en una oficina como cualquier otra, es decir, con zombies que se limitan a teclear lo que sus jefes piden, lo que a sus jefes no se les ocurre.

Escena 2.

Compu, dispositivo electrónico, un tanto feo, piel morena, detalles sucios, sensaciones... qué son sensaciones.
Compu recibe incansable ordenes de Marta. Ella no para de teclear, actualizar, viajar, regresar a las mismas páginas, mirar perfiles. Sus compañeras son blancas, pulcras y rápidas.

Escena 3.

Ambas tienen apariencia triste. Ambas escuchan patéticas: Ich bin dein Gummibär.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Crónica de un suicidio anunciado (Me calaste hondo)

2010-06-09T14:25:00.003-03:00

Mi piel se eriza como la de un gato, no tengo siete vidas. Se entumecen los músculos, se pierden los sentidos. Por mi brazo derecho se pasean hormigas que muerden mi piel, el dolor va in crecendo. El corazón no da tregua. Miro alrededor y la soledad es la única que me acompaña en este recorrido.

Estoy casi ciega. Me golpeo contra las patas de las sillas y mesas que se cruzan frente a mí. La piel blancuzca se pigmenta: el violeta y el rojo predominan; y la baldosa, fría, es testigo principal de lo que está pasando. Ella recibe las gotas de mi alma, absorbe una pizca de bienestar corrompido.

El mareo me gana la batalla. No quiero caer abrupta contra el piso. Me pego a la pared y decaigo poco a poco. Despacio, me arrastro hacia una alfombra, necesito calentarme, cubrirme de algo que me mienta calidez. La felpa me reconforta y no sé cómo salir de ahí. Llevo a mi boca un trago más de lo que tengo en la botella, no recuerdo qué es. Trato de incorporarme. Babas asquerosas ensucian mi rostro. Sigo luchando.

Miro hacia el baño y su cuerpo sigue ahí tendido. Sus brazos están cubiertos de sangre, los ojos entreabiertos invitan a la confusión. Siento que me mira, que me juzga. Lo perdí, ahora sí lo perdí.

Me calaste hondo. Y ahora me dueles.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Two times

2010-06-09T11:47:00.002-03:00

Noche.

Rinconcito mío.

El sol no rompe mis ojos,

no interrumpe mis ideas.

I need to sing a song

La luna golpea en la espalda,

ilumina mi fantasma.

Y mi pecho tan blanco

queda opaco frente a ese espejismo.

What if I try with The Doors?

El vino de tu cuerpo emborracha mis poros.

El silencio nocturno grita en mi oído.

Me envuelvo de ganas.

Love me two times, babe

Te miro.

Deseo tus sabores.

One just for tomorrow

Tu piel canela gana fuerza, sensualidad.

One just for today

No respiras.

Empiezas a perder el sabor.

Cause I´m going away

Por Manuela Carcelén Espinosa

Azúcar

2010-05-21T13:41:00.000-03:00

Era morena como el azúcar. Sus labios grandes y algo deformados por unos dientes chuecos, hacían que el rostro se acercara más a sus antepasados, los simios. Sus ojos eran profundos pero sin gracia; a pesar de la falta de belleza, invitaban a preguntarse quién sería aquella mujer.

Yo la veía desde un taxi. Hacía un análisis completo. Ella ni si quiera notaba que yo existía, mucho menos que la observaba. Por un minuto nuestras miradas se cruzaron, no sé si ella lo notó.

El tráfico ayudó a seguir desglosando detalles. Estaba mojada a causa del aguacero que había caído pocas horas antes y fumaba un cigarrillo de mala calidad, supongo que con el afán de calentarse. Si la vista no me juega en contra, un sucio y arrugado Full Speed era lo que llevaba a su boca. Sin embargo, lo hacía como las adolescentes que no tragan el humo y sólo realizan una simulación para sentirse mayores. Quise imaginar su vida.

Lo primero que vino a mi mente fue que era una puta, de las baratas, de las que se ganan el pan con el cuerpo, en vez de alcanzar una casa con piscina, ropa de marca, fiestas todos los días, cuerpos de plástico. Pensé en eso, por su mirada y por la forma en la que estaba parada. La vestimenta también me inducía. Traía puesto un jean con bordados brillantes en los costados, una camiseta cortita y algo escotada. Sobre eso un saco viejo y deshilachado hacía las de cobija, dudo que funcionara de algo. Sus pies pequeños, con dedos gruesos y empeine tosco, sobresalían por unas sandalias de plástico negro, que parecían soportar el peso del cansancio.

Finalmente el taxi empezó a moverse pero no por mucho. Unos pocos metros más allá, el chofer inútil chocó contra la parte trasera de un auto de lujo, de esos que sólo mirarlos cuesta un poco más que un ojo de la cara. Yo salí ileso pero, por supuesto, mi viaje terminó en esa esquina.

Entre insultos de unos y otros salí y miré nuevamente a la mujer. Esta vez ella sí notó mi presencia. Se acercó y me preguntó si todo estaba bien. Me sentí algo invadido, así que respondí un frio y distante sí. Tenía algo de vergüenza de que alguien nos viera conversando juntos, no suelo cruzarme con gente así. Cuando termine esa frase pensé: gente cómo.

Me di media vuelta, quería huir, me intimido su acercamiento. No te asuste niño, me dijo, sólo quiero saber si te pasó algo, nada más que eso. La sensación seguía presente, pero tenía que responder para no quedar como un patán o como un pelele. No, nada de eso le dije, pero tengo apuro. Entonces apúrate a tu lugar, respondió. Oye morena fresqueate, tampoco tienes que lanzarme piedras porque no tengo tiempo, dije.

Así comenzó todo. Después de tanta palabra la invité a tomar un café. Fuimos a un lugar cercano, pero oculto. Las ventanas estaban polarizadas, los precios eran razonables. No lo elegimos, el destino nos llevó allá. Empecé a preguntar cosas simples, indagar algo de su vida, pero la respuesta fue negativa. No quería que sepa nada de ella, prefería conversar de cosas del momento y no boberías de días que no se recuerdan. Le pedí su número telefónico pero no me lo quiso dar, prefirió anotar el mío para ella buscarme.

Terminó su café, me agradeció y se fue. ¿Volverá? Me gustaría mucho, su fealdad tiene misterio y su personalidad tiene algo de belleza, no sabría como descubrirla aún.

Pasaban los días y ella no aparecía. Estaba muy inquieto, quería que me llamara pero la sensación de necesidad me hacía sentir como un estúpido. Ocupaba mi tiempo en cualquier cosa, en salir al parque a no hacer nada, en trabajar mis dibujos mal hechos, en investigar sobre cualquier tema inútil como que el magnesio es necesario para mantener un equilibrio corporal y mental. En una página de Internet decía que es el mejor aliado de las mujeres, porque ayuda en los periodos premenstruales y en la menopausia. Será que está en uno de esos días y por eso no da señales de vida, me preguntaba. Pero a las putas no les importa estar con el período. Quizás no sea… cómo no va ha ser. Las semanas pasaban así que mi hipótesis no era probable ni comprobable.

Un día tururú, tururú, tururú, sonó mi teléfono. No pensé que sería ella, ya había pasado mucho tiempo. Aló, dije y del otro lado alguien contestó: soy yo, la chica que conociste después de chocarte en el taxi. Cómo estás, pregunté algo nervioso. Todo en orden, sabes que no he podido llamarte porque tuve unos días difíciles. ¿Qué te pasó? Si me preguntas cosas que no te importan, cierro. No, niña, tranquila sólo es la costumbre. Bueno ¿quieres que nos veamos? ¿Dónde y a qué hora? A las seis en el mismo café.

Yo llegué unos minutos antes de lo pactado. Quería saber si antes de estar conmigo, estaría con alguien o si vendría en taxi o en un bus o si pensaría varias veces antes de entrar al lugar o, no sé, si haría algo que la delataría. Los minutos pasaban y la muchacha del color del azúcar no aparecía. Empecé a asustarme. Y si no venía y si me tenía otra vez esperando semanas por dos minutos de escuchar su voz. Maldita sea, seguro es una puta y quiere comprobar que tengo dinero para pagar.

Por la ventana vi que, Azúcar, así la bauticé, caminaba desde la esquina. Todas las ideas anteriores se fueron. Qué idiota soy, pensé.

Entró, y casi sin buscar, me encontró con la mirada. Se acercó, me pidió disculpas por la demora, había tenido un contratiempo. Nada del otro mundo. Esta vez no pregunté nada, quizás si decía algo imprudente se iría. Bueno y cómo has estado, dije. Todo bien, con algunos apuros, especialmente de plata, pero por lo demás, todo bien. Se pidió un café con whisky, yo preferí quitarle el café y ponerle hielos al mío. Le ofrecí un Full Speed. No tienes alguno que no sepa tan mal, me preguntó. Pero si eso fumas, respondí. Hizo un gesto de molestia, de todas maneras lo tomó.

Luego empezó a hacer una especie de interrogatorio, preguntó por mi edad, mi nombre, mi trabajo, mi domicilio, etc. De cierta forma, me sentí en una entrevista de trabajo y quería impresionar, mostrar que era transparente. Así que contesté todas sus preguntas. Iluso. Cuando yo intentaba hacer lo mismo, Azúcar simplemente cambiaba de tema. Me contaba historias que evidentemente eran inventadas. Quería saberse fina y delicada, pero ni de casualidad podía llegar a eso. Yo no le discutía, ni le decía que no hacía falta que me mienta, que de todas formas tenía ganas de llevarla a la cama, así fea como era. Pero se me adelantó, después de dos horas me dijo: quieres que vayamos a tu casa, tengo ganas de hacer algunas cosas contigo. No dudé, pagué la cuenta, paré un taxi y casi sin respirar ya estábamos en mi departamento.

Le ofrecí alguna bebida, eligió vino. De un solo bocado se terminó su copa, yo hice lo mismo, aunque me dolía desperdiciarlo así. Se acercó y comenzó a acariciar mi rostro, su mano bajó por mi pecho que palpitaba y llegó hasta mi miembro. Me ericé. Intenté besarla pero no me dejó. Quería hacer todo el trabajo. Agarró mis manos y las pasó por todo su ser, lugares inhóspitos que no suelo visitar en cuerpos de otras mujeres. Me quitó toda la ropa, hizo lo mismo con la suya. Solo se dejó el brasier, pero las tetas estaban por afuera. Yo temblaba. Siguió jugando conmigo, quería llegar al orgasmo pero obvio que no iba a quedar como un mediocre. Qué pensaría si en menos de diez minutos terminaba. Ella bajó y comenzó a chupármelo. Esa boca de simio me hizo vibrar al primer contacto. Los dientes chuecos no favorecían su labor, pero sin duda tenía experiencia en el tema. Quería hacerle lo mismo, no me dejaba. Me estaba sometiendo a sus antojos, pero sólo yo recibía las caricias. Me empujó contra un sillón, se sentó sobre mí y se introdujo todo mi ser. Puf, qué placer. Con el movimiento de su pelvis logré sentir hasta el fondo de su sexo. Una, dos, tres. No puedo terminar, se burlará de mí. Respira. No puedo más. Oye voy a llegar, dije. Has lo que quieras, dijo. Eso hice, la empecé a presionar hacia mí con fuerza, creo que le dolía pero no se quejó. En un suspiro todo acabó.

Azúcar se salió. Se vistió y me dijo sin titubear: son 50 dólares. ¿Qué?, susurré. Que me des 50 dólares, ya me tengo que ir. Pero, intenté. Me paré, se los di.

Antes de salir me dijo: Cuando vuelva a requerir de tus servicios, yo te llamo. Beso.

¿Volverá?

Por Manuela Carcelén Espinosa

Respiro

2010-05-10T13:18:00.004-03:00

Respiro. Una bocanada de aire pasa entre mis labios, juega a darme vida. Yo respiro. Siento un escalofrío, la piel da señales de convertirse pronto en una gallina. Sigo inhalando, pretendo que la muerte no se acerca. Las entrañas se estremecen y bailan un son cubano mientras yo desmayo mi dolor.

Intento. Quiero provocarme el vómito, pero mis dedos pequeños y regordetes no alcanzan las profundidades de mi garganta. La mano cae vencida. Estoy nublada, estoy oscura.

Sigo deglutiendo pepas. Así lograré fingir un pasado negro, un presente incierto, un futuro sin futuro. Pasan primero por la faringe, se abren espacio en el esófago y raspan mi interior. Un sorbo de agua viene después y pretende aliviar las quemaduras. No lo logra.

Mi cabeza parece inflada, los ojos torpes se pierden por el techo. Quiero que regresen, se niegan a hacerlo. Me voy a quedar virola. A quién le importa, los muertos no tienen ojos. Pero no quiero morir, pero quizás sí.

Hago un esfuerzo, me incorporo. El cuerpo me falla. Bajo de la cama y pierdo el equilibrio. Poco a poco las luces de mi entorno cambian de color, unas empiezan a disfrazarse de Amarilla, otras de Oscuro y unas cuantas de Morado. Sonrío. Me desvanezco, voy a parar justo contra la mesa que está junto a mi cama. La punta se incrusta en mi frente y obliga a mi sangre a recorrer un pedazo de mi habitación. El charco rojo moja todo mi rostro. No me quiero levantar. ¿Será que me ahogo en mi misma?

La nube es cada vez más espesa. Ya casi no logro ver nada. Aún respiro.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Lo cotidiano

2010-04-29T14:34:00.005-03:00

Lo que me mata es lo cotidiano. Sólo querría excepciones. Estoy perdida, no tengo hábitos, decía Clarice Lispector en una de sus fichas.

Extraña coincidencia sentirse perdido cuando los entornos están cargados de hábitos y uno no sabe cómo asumirlos, cómo encararlos.

Me exijo adquirir costumbres, que se vuelvan casi una rutina. Por ahí dicen que es la forma de alcanzar los anhelos, yo sólo consigo frustraciones ante una incapacidad notable y una falta de orden.

Pido a todos los santos y los demonios que colaboren con mi causa, que se unan a ella y a través de menjurjes envenenen mi alma para transformarla en lo cotidiano. ¿Y si me vuelvo predecible?

Quizás las aguas purificantes del cielo logren llevarse esta insatisfacción, que nació hace poco, se fue fortaleciendo y ahora no quiere partir.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Domingo - El Trío de Omar Rodríguez López

2010-04-19T13:42:00.000-03:00

Hoy tengo ganas de vivir... toma un pedazo de mí!

Por Manuela Carcelén Espinosa

Miedo

2010-04-06T14:24:00.002-03:00

Miedo, pánico, por qué, grito, callo, auxilio, pavor, auxilio, por qué. Pregunto y no respondes. Respiro, tomo fuerzas, me invado de coraje. Estoy de pie, los ojos se me envenenan con lágrimas de cielo. Tiemblo. Por qué. Todo se me escurre entre los dedos color muerte, se desvanece como el sol.

No puedo parar. La sal carcome la piel de mi rostro. Me caigo. Por qué. Quiero respirar.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Lo que nos esperaba

2010-03-25T17:03:00.003-03:00

Me levanté de la cama. Todo se veía igual. El cuarto, a pesar de los colores, estaba cargado de desidia. Tú estabas ahí, acostado, parecías dormir.

Mi mente, escasa y confusa, estaba llena de ideas, de imágenes, de ti y de mí. Pasaban una atrás de otra a velocidades impensables. Brrr. La sacudí. Todo paró. Empecé a preparar mi viaje, era largo.

Dibujé cada pared. Conté historias por todo rincón. Tú mirabas. Yo seguía.

Empecé a abrir las llaves de la casa, una por una. Te amaba. Seguía abriendo.

Recorrí los espacios. Sentí paz. Pensé entender lo que es la vida. Seguro me equivoqué.

Caminé por el departamento, cerré todas las ventanas, abrí toda la vida. Así decidí regresar a mi cuarto. Allí me esperaba tu escondite.

Me acosté junto a ti. Te abracé y te juré que algo de la eternidad nos esperaba.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Me quitó el aire

2010-03-15T21:53:00.002-03:00

Despierto entre el humo y su sudor. No recuerdo quién es, quién soy. El día y la noche caen igual. Su cobija me abriga. Sus costumbres me enferman. Una virgen nos mira. De los rincones salen murmullos de viejas mal amadas. Cuando nos rodea el desenfreno y estamos algo desnudos, un poco locos, me ciega el sol. La pierdo, la odio.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Te quedas

2010-03-05T13:36:00.002-03:00

Y sí sólo digo que siento y pierdo y me pierdo. Que creo y luego no formo. Que insisto y después me canso. Me aseguro y dudo. Y te pregunto ¿Quieres? Respondes quizás. Me pongo loca, estoy. Destruyo cada librero, armo mi rincón. ¿Te quedas? No, me voy.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Velha Infancia

2010-02-23T15:08:00.001-03:00

Você é assim
Um sonho pra mim
E quando eu não te vejo

Eu penso em você
Desde o amanhecer
Até quando eu me deito

Eu gosto de você
E gosto de ficar com você
Meu riso é tão feliz contigo
O meu melhor amigo é o meu amor

E a gente canta
E a gente dança
E a gente não se cansa

De ser criança
A gente brinca
Na nossa velha infância

Seus olhos meu clarão
Me guiam dentro da escuridão
Seus pés me abrem o caminho
Eu sigo e nunca me sinto só

Você é assim
Um sonho pra mim
Quero te encher de beijos

Eu penso em você
Desde o amanhecer
Até quando eu me deito

Eu gosto de você
E gosto de ficar com você
Meu riso é tão feliz contigo
O meu melhor amigo é o meu amor

E a gente canta
E a gente dança
E a gente não se cansa

De ser criança
A gente brinca
Na nossa velha infância

Marisa Monte

Maligno

2010-02-22T14:13:00.001-03:00

Como los señores de Sony no permiten ver en YouTube los videos originales de las bandas, les pongo otro... en todo caso la canción es la misma.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Las flores

2010-02-17T17:14:00.001-03:00

Todo era tan oscuro como el silencio. Las horas pasaban y él no podía salir de ese cuarto cargado de malestar, desde donde no veía nada más allá de las paredes. Era como una caja sin ventanas, sin puertas ni aire. Un espacio que no permitía entrar a la felicidad. Sólo lágrimas se escuchaban caer. A pesar de que no podía ver ni sus manos, con ellas mismas buscaba entre la tierra un hueco, una suerte de esperanza.

Los días pasaban y nada cambiaba, claro que para él el tiempo no existía. Tanto daba una hora o cien años. Sin la luz, cómo iba a poder sentir el paso del dios del castigo. Pero por una extraña razón no perdía la esperanza; quería saber que algún día saldría de ahí, que en cualquier momento sus manos se cruzarían con una especie de hendidura en la que cavaría hasta llegar al otro lado del mundo.

A veces desfallecía. Caía ante el mal, ante la frustración. Pero esa pequeña y dulce voz, que sonaba en su cabeza, le impedía llegar hasta el fondo y no levantarse nunca más. Respiraba, se tragaba su orgullo, se ponía en marcha.

Un de esos días en los que la sonrisa cuesta, metió la mano en la tierra. No buscaba nada más que sentir la calidez de la naturaleza muerta, no había nada más en ese lugar. Y sin pensarlo su brazo se hundió hasta el codo. Pegó un salto, se golpeó la cabeza y fue a parar nuevamente al piso. Empezó a cavar y vio a lo lejos un rasgo de luz, un sueño cercano.

Continuó con su trabajo desesperado y sin parar ni un minuto, iba lanzando la tierra hacia los lados. El orificio se hacía cada vez más grande, no tanto como para salir, pero si para mirar lo que pasaba en el mundo exterior. Por un momento sus ojos se lastimaron y no le permitieron ver ni blancos ni negros, mucho menos colores. Pero esa fuerza interior venció a la claridad. Distinguió un rojo, algo verde y unos destellos rosa. No podía creerlo. No quería aceptar que una paleta de pasteles si abría ante él.

Pero finalmente y sin miedo vio que a lo lejos las flores volvían a salir.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Piernas de metal

2010-01-29T14:38:00.002-03:00

Los rieles del tren indicaban mi camino. A lo lejos se perdía en una curva. Yo andaba por el borde y saltaba entre los fierros. Poco sabía de mi futuro, mi presente, incluso mi pasado. Con pasitos apresurados intentaba llegar a una estación, una tienda, una casa, algo que se diferenciara de esas extensas piernas de metal. El sol golpeaba en mi frente y la piel estaba lastimada. No lograba divisar ni si quiera una suerte de sedentarismo. Quizás debía alejarme de ese camino, adentrarme en el bosque para encontrar un poblado en donde las abuelas miman a los nietos y las madres preparan postres para la familia. Cada vez que intentaba hacerlo, mis piernas se entrelzaban y no me dejaban cambiar el rumbo. Tropezaba y caía una y otra vez. Por momentos me resignaba a esa soledad (realidad). Otros, soñaba que tenía un hogar, una prisión, un hueco cubierto de ramas de eucalipto que perfumaba el entorno. Pero mi destino estaba en las rieles. Pasaban los días. Perdía la compostura. Gritaba, maldecía y hasta lloraba. Mis pies seguían solos aquel sendero. ¿Soy un vagabundo? Ya no logro anclarme ni en la brisa.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Un relato con un sinsabor... o con dos

2010-01-26T13:19:00.001-03:00

El amor es decisión y costumbre, dice Sebastián. Otros gritan, No, No, el amor no es así. Es una sensación que te consume el alma, te amarga el corazón, te dibuja pastillas de colores y te entrega polvos mágicos para caminar el día a día sin sentir tanta soledad. Los demás con vos tímida aseguran que es algo parecido al goce absoluto, a la entrega y que tiene un sabor a eternidad.

El amor es decisión y costumbre, insiste. Vocecitas aseguran, con un timbre chillón, que esa sensación es sólo un placebo necesario, pero que después traerá consigo un inevitable desconsuelo.

Cerca de las flores vuela un bichito que mira sorprendido a todos. Él no sabe lo que es el amor. Tampoco le interesa descubrirlo, discutirlo, dibujarlo. A sabiendas de que todo es efímero, prefiere solamente vivirlo, después quizás llorarlo. Sin entenderlo.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Harem in Tuscany de Gogol Bordello

2010-01-21T14:24:00.003-03:00

Mientras miro algunas cosas del pasado, para convertilas en un presente alentador.

Por Manuela Carcelén Espinosa

¿De vuelta?

2010-01-19T14:27:00.001-03:00

Días sin escribir. El tiempo no tiene compasión o acaso será que no le importa nada. Me inclino más hacia esa teoría en la que el rector de los años se caga en todos nosotros, así como nosotros hacemos eso mismo con todo aquel que nos rodea.

Pero en todo caso, por su falta de interés no pude evitar que las horas se detuvieran y comprendieran que por momentos nos perdemos y dejamos que el viento sople y nos lleve por otras rutas, caminos inciertos. Llevo casi un año así. Pero ahora quiero volver nuevamente a mi recorrido anterior, no porque sea algo con seguranzas, sino porque así puedo dedicarme al desahogo letrado.

Esto es una especie de disculpa hacia todos aquellos que alguna vez se interesaron en este blog y que después no encontraron más que los mismos post, ya sin gracia y algo empolvados.

Por lo que quisiera que todos (si es que existen) vuelvan a revisar estas páginas y no olviden que esta "escritora" hay días que va y otros que viene, intentando siempre anclarse en la brisa.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Gracias a la vida

2009-10-04T13:50:00.002-03:00

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio dos luceros que cuando los abro
Perfecto distingo lo negro del blanco
Y en el alto cielo su fondo estrellado
Y en las multitudes el hombre que yo amo

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el oído que en todo su ancho
Graba noche y día grillos y canarios
Martirios, turbinas, ladridos, chubascos
Y la voz tan tierna de mi bien amado

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el sonido y el abecedario
Con él, las palabras que pienso y declaro
Madre, amigo, hermano
Y luz alumbrando la ruta del alma del que estoy amando

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la marcha de mis pies cansados
Con ellos anduve ciudades y charcos
Playas y desiertos, montañas y llanos
Y la casa tuya, tu calle y tu patio

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio el corazón que agita su marco
Cuando miro el fruto del cerebro humano
Cuando miro el bueno tan lejos del malo
Cuando miro el fondo de tus ojos claros

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto
Así yo distingo dicha de quebranto
Los dos materiales que forman mi canto
Y el canto de ustedes que es el mismo canto
Y el canto de todos que es mi propio canto

Gracias a la vida, gracias a la vida...

Buen viaje Negrita.

Pero pero pero...

2009-09-20T08:17:00.002-03:00

Tres veces nos vimos hasta que la “gran noche gran” parecía llegar. Fuimos a cenar, como lo habíamos hecho la semana pasada, a un petit restaurant con luces bajas, sillones rojos y comida árabe. Lámparas violetas y exquisitas imploraban romance. Y yo estaba predispuesta a ser feliz.
Él me miraba evidentemente interesado y hasta se había animado a tocar mi mano y cada tanto me daba un beso con sabor a hombre. Yo, encantada.

La cena transcurrió entre risas, susurros y expectativas. Terminamos el vino y de repente todo se hizo más cálido, lento. La piel estaba alerta y los poros se abrían.

“Vamos de una vez”, dijo con voz grave y me emocioné.

Llegamos a mi casa. Caricias, besos y más caricias. Que bueno… En el medio del amor, sonó mi celular. Intenté evitarlo pero pensé que podría ser mi hermana y tenía que atenderla.

“Disculpame”, y corrí entre las ropas tiradas en el piso, busqué el maldito aparato que sólo por que la vida se nos ríe, dejó de sonar en el mismo instante en que lo conseguía agarrar. Número desconocido. Qué extraño.

“Acá estoy”, le dije y se me escapó una risa estúpida.

Volvimos a los besos. Y sonó otra vez el celular. Me pidió que lo apague. Le dije que no podía e increíblemente comenzamos a discutir sobre si el celular o yo.

“Esperá un ratito”, le dije poniendo énfasis en el dismunitivo.

“No espero una mierda”, y se fue.

Cerró la puerta de mi casa y desapareció. Me quedé helada, sin reacción, sin entender.

Sonó de nuevo el teléfono y esta vez atendí. Era la compañía de teléfono, que me recordaba que tenía que pagar la boleta si no quería que me corten el servicio.

2009-09-08T20:04:00.000-03:00

La muerte me duele. Sé que somos cadáveres deambulando entre las sombras. Pero cuando la parca llega impredecible, la muerte me duele.

Los ojos opacos caminan entre sábanas de seda y la muerte duele. Así como el canto de los lirios, la muerte me duele.

Escucho tu susurro, lamo tus entrañas. Y la muerte me duele.

Descuido mi alma. Entiendo tus deseos.

La muerte me duele.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Laura no está

2009-08-29T04:10:00.002-03:00

Laura no está
Laura se fue
Laura se escapa de mi vida
y tú que si estás,
preguntas porqué
la amo a pesar de las heridas
lo ocupa todo su recuerdo
no consigo olvidar
el peso de su cuerpo
Laura no está
eso lo sé
y no la encontraré
en tu piel

es enfermizo,
sabes que no quisiera
besarte a ti pensando en ella
esta noche inventaré una tregua
ya no quiero pensar más
contigo olvidaré su ausencia

y si te como a besos,
tal vez la noche sea más corta,
no lo sé yo solo no me basto,
quédate y lléname su espacio,
quédate, quédate

Laura se fue, no dijo adiós
dejando rota mi pasión,
Laura quizá ya me olvidó
y otro rozó su corazón
y yo sólo sé decir su nombre
no recuerdo ni siquiera el mío
quién me abrigará este frío

y si te como a besos, tal vez
la noche sea más corta,
no lo sé
yo sólo no me basto,
quédate
y lléname su espacio,
quédate, quédate

puede ser difícil para ti
pero no puedo olvidarla
creo que es lógico,
por más que yo intente escaparme
ella está
unas horas jugaré a quererte
pero cuando vuelva a amanecer
me perderás para siempre

y si te como a besos sabrás
lo mucho que me duele
este dolor
no encontraré en tu abrazo el sabor
de los sueños que Laura me robó
si me enredo en tu cuerpo
sabrás
que sólo Laura es dueña
de mi amor no encontraré en tu abrazo
el sabor de los besos que Laura
me robó
me robó.

Jodete pelotudo!

Por Laura

He works hard for the money

2009-08-26T22:14:00.004-03:00

De las dieciocho horas que tiene para vivir, entre doce y catorce trabaja. Una, capaz usa para ir regularmente al gimnasio y el resto se le va en el viaje que lo lleva y trae a su casa. Es joven y deseable. Sabe que varias chicas lo pispean, lo observan. Alguna osada se atreve a hacerle algún chiste insinuante o incluso buscar un tropezón. Tiene pruebas de ello e intuye que más de un par fantasea con él. Sin embargo, no le interesa. No le mueven un pelo. Rodrigo se considera un ser solitario, metódico y serio.

Algunos de sus compañeros, envidiosos por naturaleza pero que callan tal falencia, pretenden codearse con él por sus buenas relaciones con los capos, con los ejecutivos, con los que deciden y llevan la batuta. Él se sabe poderoso en ese ambiente. Y por eso es indiferente a todo y a casi a todos y todas. Trabaja mucho y vive estresado, cansado, pero la ambición puede más y continúa.
El amor lo desencantó siempre. No tuvo suerte. Cree difícil enamorarse, no es que no sea posible pero lo ve lejano. Por eso, tal vez, su indiferencia o frialdad, o las dos cosas.

Pero a la vida le encanta cagarse de risa de uno. Ponernos en ridículo, se empeña en ese método de enseñanza. Fue así que bajo este prelado apareció Sofía.

De sólo verla le gustó. Le gustó el cuerpo, la sonrisa, el pelo y sobre todo cómo camina. Como si nada le importara, como si ella estuviera en otro lado cada vez que pasa cerca, como reina y señora del mundo y del cosmos.

Sofía ama amar. Siempre tiene novio, amantes, coqueteos, insinuaciones y amigos con esporádicos derecho a roce. No tiene culpa y vive. Aunque no comenta sus amoríos, todo el mundo susurra por lo bajo con quien salió, cómo fue y con cuantos se debe haber acostado. La fama ahora le quedó muy grande, pero a ella le da lo mismo.

Rodrigo piensa en ella, pero no sabe como acercarse. Ella no entiende las señales. Esas putas señales. No entiende que la sonrisa de él, es la muestra de una profunda admiración, no comprende que esa pregunta idiota fue una excusa, que ese chiste era sólo para que ella riera. Ella no se percata. No tiene ni idea de cuánto él la piensa y cómo le cuesta.

Rodrigo se desespera, trabaja menos, rinde poco y toma mucho café. Hasta que finalmente pierde la batalla. Se retira del juego. Piensa que está perdiendo demasiado como para poder seguir con ese ritmo. Pide que lo pasen a otro lado. Se va.

- ¿Viste que a Rodrigo lo cambiaron de sector?
- Si. Qué pena.
- ¿Por? ¿Te gustaba?
- Si y estoy casi segura de que yo a él. Ahora voy a tener que ir a visitarlo, a ver qué onda. Pero yo con esta duda… No me quedo.

El pobre Rodrigo, no sabe que la vida enseña como enseña...

Por Laura Brizuela

Idas y vueltas

2009-08-23T20:24:00.004-03:00

La primera vez que me dijo que me amaba fue mientras cogíamos. Perdón por la brutalidad, pero no puedo decir que estábamos haciendo el amor. Simplemente cogíamos y al infeliz se le ocurrió decirme que me amaba.

No sé porque lo hizo pero me molestó como molestan los granos purulentos a la hora de una cita, me puso incómoda porque él esperaba respuesta y yo sólo quería llegar al orgasmo. Me desconcentró y tuve ganas de mandarlo a la mierda, de explicarle que no me van los monólogos sentimentalistas mientras cojo, de decirle que muy lindo todo, pero nos conocemos hace muy poco, quería mandarlo al psicólogo y a la mierda de nuevo. Pero me seguía mirando mientras se movía arriba de mí. Entonces sentí pena y me traicioné. Le dije un apenas audible yo también.

Sonrió y acabó, mientras yo no pude nada. Se veía feliz, cansado y satisfecho. Yo me sentía amargada, sola y estúpida. Quería irme y él me abrazó. Me preguntó si tenía ganas de hablar. Me enfermó. Le dije que no, que tenía sueño. Me di vuelta y sentí como él iba cayendo en la profundidad, mientras mis ojos buscaban penumbra en la oscuridad del cuarto.
Hacía calor. Recuerdo que su cuerpo se me pegaba al mío.

- ¿Estuviste enamorada después?
- Si, definitivamente. Pero esa noche, la primera de las millones que estuvimos juntos, no lo quise. Quise extinguirlo. Desaparecerlo.
- Pese a que el decía amarte.
- Por eso. No le creí. Lo vi necesitado, débil, poca cosa.
- ¿Y cómo fue verlo después de tanto tiempo y tantas cosas?
- Nada. Le dije que lo amaba mientras cogíamos. Después me mandó al psicólogo.

Por Laura Brizuela

Conversaciones al pasar

2009-08-16T10:28:00.002-03:00

Tres chicos entre 10 y 12 años, hablan en el colectivo:

- Mañana tengo psicólogo – dice uno
- Yo dejé de ir porque me daba miedo la cara de la señora. Te juro me daba un miedo!
- ¿Van al psicólogo? – dice el tercero.
- Obvio. ¿Qué? ¿vos no vas?!
- No, y de qué hablás…
- De la vida, de qué más.

Por Laura Brizuela

Los fantasmas

2009-08-13T19:54:00.005-03:00

Cuando aparecen siento morir del miedo. Ese terror paralizador se me cuela por la nariz, se me mete en la boca y no puedo hablar. Es tanta la desesperación que siento que la muerte me ronda cerca pero sólo para jugar conmigo, no tiene intención de matarme y su insistencia me asusta más porque se que quiere acercarme a la locura.

Son fantasmas o demonios retorcidos, no se. Se me vienen en sueños. Despierta los controlo más, pero dormida toman las formas más espeluznantes y perversas. Las caras – si las tienen – se les deforman, los gritos me hacen llorar y aunque no me visitan con frecuencia, cuando lo hacen se vengan por el abandono y me dejan traumada y sudada.

Es difícil controlar los sueños, pero se ve que el hartazgo empezó a ser corrosivo en mi miedo, y lo fue debilitando.

Ayer, los sufrí una vez más. Pero algo diferente pasó. Algo que me hace más fuerte y decidida. Algo que cuando desperté, pensé, era una buena señal.

Era entrada la madrugada, debían ser las tres. Dormía, claro. Sola, como en los últimos tiempos. Y comenzó la pesadilla.

Estaba en la casa de mi madre. Mi hogar feliz, donde todo es comprensión, cariño, saudades, y mamá. Pero las noche ahí tienen otros tintes. Se llena de esa gente, de muertos, de desconocidos. Aunque mi madre – especialmente – insista en que no pasa nada y me acaricie la frente como si tuviera ocho años, yo siento ese miedo, no tan paralizador despierta, pero no quiero dormir. Tengo miedo de dormir en esa casa.
En el sueño, volvía a estar allá, en mi cuarto que nadie ocupa durante el año, rodeada de armonía y olor a pan recién hecho. Todos reíamos de sandeces, y como si nada, cayó la noche, y con la misma rapidez, desaparecieron las personas que conmigo se reían.

Entonces recordé que me habían dicho que iban a ir al centro a cenar. Qué extraño que no quisiera ir. De todas formas, tranquila, empecé a cerrar la casa. Cantaba una de Marisa Monte:

Bem leve leve… releve
quem pouse a pele
em cima de madeira
beira beira
quem dera mera mera
cadeira
mas breve breve… revele
vele vele
quem pese, dos pés a caveira

Cantaba y como debe ser en un sueño, lo hacía maravillosamente. Finalmente recordé que el portón de afuera no estaba cerrado. Tal vez lo habían dejado así apropósito pero ya no eran horas para tentar a la suerte. Mas breve breve… revele.
Entonces se aparecieron en frente: los fantasmas. Dos viejas y luego viejos, sentados en unas sillas mecedoras, me miraban sin ojos, amenazantes y risueños. Listos para empezar con la tortura. Y el miedo empezó a tocarme, la respiración se agitaba, ellos permanecían sentados, esperando el ataque, mi voz comenzó a desvanecerse y en vez de llamar a dios, quería gritarles que se fueran, pero no tenía con qué. Empezaron a gritar, a provocarme, aunque todavía no se levantaban de sus sillas, que rechinaban historias de antaño, macabras.
Algún gesto, no se cúal, me irritó. Y la bronca le sacó lugar al terror. Comencé a querer gritarles. Todavía no hay voz. Se repitió el gesto estúpido. Y entonces, abrí el portón y tomé envión. Quería acogotarlos, destrozarlos, decirles que me dejen en paz, que ya se vayan, que me tienen harta, que los aborrezco, que son unos infelices y que yo no, que se vayan a la misma mierda.
Apenas crucé el portón, se levantaron de sus sillas y se transformaron en cosas más hediondas, pero ahora eran sólo eso, hediondos. La voz se me venía, ronca, volvía. Ellos se desesperaban, mientras daba cada paso. Y finalmente les grite: ¡Hijos de puta! Hijos de…

Mi propio grito me despertó. Eran las tres de la mañana y sentí que por fin aliviada, había ganado una gran batalla. Hoy me toca dormir de nuevo.

Por Laura Brizuela

Test: ¿Sos un loser?

2009-08-10T22:42:00.012-03:00

Hoy escuché tantas veces frases de loser, que me dije por dios tengo que hacer un post de esto. La propuesta es que te enteres, como en las revistas para mujeres (infradotadas), si sos loser o cool, eligiendo entre varias respuestas la que más se ajusta a tu realidad.

Y ahora, ¡adelante! Seguro te sorprenderás

1 - Cuando te saludan a la mañana y te preguntan como estás, solés contestar:
a) Bien, todo bien.
b) Y acá… tirando…
c) ¡Cansado de tanto éxito y sexo!

2 - Cuando un amigo te cuenta un hecho triste, vos lo aconsejás con cuál de estas frases:

a) Dale loco para adelante, fuerza y huevos
b) Son cosas que pasan / No hay mal que por bien no venga
c) “A mi me pasó algo peor!”, y empezás a contar tu tragedia

3 – Si un amigo se deprime porque hace mucho que no la pone, vos le decís:
a) El jueves nos vamos de putas y se te pasa todo
b) Si, las minas son todas iguales
c) ¡Vamos a Cocodrilo!

4 – Cuando te encarás a una mina, empezás hablando con frases como:
a) Hola, ¿tenés fuego?
b) Sos la mujer más linda del boliche
c) En el cielo las estrellas, en el campo las espinas y en centro de mi pecho la República Argentina.

5 – Si en el trabajo te cagan a pedos con justa razón, vos:
a) Respondés: “Ok, no hay drama. Voy a tenerlo en cuenta”
b) Decís: “¡Gracias por el consejo! ¡Me encanta aprender todos los días algo nuevo!”
c) Defendés hasta el cansancio lo indefendible aunque ya te hayan demostrado que sos un imbécil total.

6) En tu mail firmás con:
a) Simplemente tu nombre
b) Un apodo
c) Un apodo con algún guiño

7) Cuando te juntás con gente que hace mucho que no ves, al despedirte decís:
a) Nos hablamos
b) Que no se corte
c) Si tengo tiempo nos volvemos a ver, ando con muchos negocios…

8) Cuando hablás de política es probable que en algún momento digas:
a) Y si, siempre nos pasó lo mismo
b) El que mata debe morir
c) Según la escuela de Frankfurt

9) Mientras tenés sexo (con otra persona) solés exclamar:
a) Onomatopeyas varias
b) Oh yeah, Oh yeah baby
c) Dame más, dame más

10) Después del sexo, si hay que decir algo, decís:
a) Estuvo muy bueno
b) Nunca nadie me hizo el amor como vos
c) Mi ex tenía un corpiño parecido al tuyo

Resultados:

Si tenés mayoría A: Sos un tipo / mina común y corriente, ubicado en tiempo y espacio. Con un futuro brillante dado a tu equilibrio. No te gusta chuparle las medias a la gente y sos sincero y ético. Por lo general te gustan minas centradas y pensantes, aunque tenés que admitir que un par de tetas o un buen culo no le hacen mal a nadie. Sos buen amigo y hermano, pero ningún pelotudo. Y si te rompen las pelotas reaccionás con inteligencia y determinismo. Admirás el conocimiento. Sos curioso y te interesa saber del mundo. Admitís cuando te equivocás, y sabés cuando callarte. En definitiva sos un tipo cool. Secretamente lo sabés, pero no te gusta admitirlo.

Si tenes mayoría B: Sos el típico loser. Usás todas las frases loser que hay. Solés ser desganado y mala onda, te quejás bastante de todo, siempre pensás que tu vida es una mierda y que no tuviste suerte. Las minas siempre te dejan porque sos re pesado y no tenés el mínimo tacto. Cada vez que tomás te ponés muy en pedo porque no sabés tomar bien, aunque estás crecidito. A veces cuando hablás escupís o se te ve la saliva yendo de un lado para el otro. Comés con la boca abierta y no te das cuenta que es un asco.
Si hacés algún deporte sos el último en entrar a la cancha y el primero en salir, tus amigos te frotan la cabeza como a un perro y cuando hablás de ellos, decís: “los muchachos”.
Lamentablemente las predicciones no son buenas. En el 85% de los casos, los loser son personas con falta de ideales y pocos huevos, por lo que terminan trabajando toda la vida de cosas que no los hacen felices. Son los cornudos más grandes de la historia y aunque hay casos en los que llegan a tener plata (por que heredan, ¡ojo!) es más probables que terminen como en la siguiente categoría a que se vuelvan cool.

Si tenés mayoría C: Sos un banana. No se si es mejor o peor que el loser, pero se pelean por el puesto. Como buen banana que sos, fanfarronéas hasta de lo ajeno. Te pensás que sos re capito, aunque nunca te haya ido peor. Siempre volvés a las ex porque no tenés la capacidad de comenzar de nuevo. Tus amigos te soportan porque hay que ser solidario en la vida. Vivís con tus viejos a los 30 años para ahorrarte un alquiler y tener comida caliente todas las noches. Solés hablar haciendo guiños y gestos pelotudos. Bueno, hay que aclarar que el banana es un poco más pelotudo que el loser. En el 99% de los casos terminan siendo aborrecidos y se quedan solos. Es muy difícil que un banana mejore, pero hay un estudio de la Universidad de Michigan que dice que el 1% puede llegar a desarrollar una vida normal.

Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Por Laura Brizuela

Piropo de albañil

2009-07-23T14:54:00.004-03:00

Descubrí un método infalible para que usen mis congéneres. El objetivo es evitar el vergonzoso piropo de albañil. No se a ustedes, pero a mi me pone sumamente incómoda. No por las guasadas en sí, sino por las expresiones libidinosas, las caras y esos susurros inmundos que nada tienen que ver con el día.

Esta técnica sólo puede ser usada cuando el individuo piropeador está de frente, por la misma vereda y debe ser aplicada en el momento exacto en el que se dispone a abrir la boca para dejar escapar su “galanura”. Entonces, ustedes mis queridas, que van caminando mirando para el mundo o el piso, le clavan una mirada sin expresión. Sólo miran. Ni enojadas, ni sonriendo, ni nada. La sola mirada a la cara ¡los paraliza! Hoy lo terminé de comprobar y doy por concluido el estudio. La teoría es que si mirás en los ojos a un albañil, no te dice nada.

Eso si – y esto lo aclaro porque puede pasar – tal vez después se sienta aturdido y vomite las más viles guasadas que han escuchado ever.

Pero bueno, todo no lo podemos cambiar…

Ahora les dejo algunos de los piropos más guasos que encontré. Varones: hay para entretenerse:

Mamita, que linda máquina de cortar soretes!
Te chupo la argolla hasta que Chacarita salga campeón de la Libertadores.
Negra, si no te mato te dejo tuerta!
¿Hacemos el 68?... Vos me la chupás y yo te debo una.
Haceme caquita en un ojo y decime pirata de mierda!
Te la chupo hasta que te aplaudan las orejas
Tus ojos son como sartenes, cada vez que me miras se me esponjan los huevos
Sos tan linda que te como toda y me coso el culo pa' no cagarte
¿Tenés hora?... Es que se me paró cuando te vi
Soñe que eras un diario y yo un canillita... y te repartía.
No soy ninja... pero te parto en ocho igual!
Como me gustaría ser Dogui, para que me cagues a mordizcones
Mamaza, vení que te lleno el culo de renacuajos!
Me gustaría ser Coca-Cola para hacerte 'sentir de verdad'.
Como quisiera ser pedo... para hacer tronar esas nalgas.
Epa!... si esa es la cola... cómo será la película!
Me gustaría que fueses un pollo, para meterte el palo por el culo y ponerte a sudar.
Con esa mirada tan dulce me dan ganas de chuparte un ojo

Se. Muy fino.

Por Laura Brizuela

No me parece

2009-07-21T21:05:00.006-03:00

Llovía mucho. Mucho. La noche anterior, como ser responsable que soy, llamé a la empresa de taxi para solicitarlo con tiempo. De todas formas a la mañana siguiente me quedé preocupada y me levanté una hora antes para confirmar que el auto vendría porque como le aclaré a la señorita, de eso depende la cara de orto que después tenga mi jefe si es que llegaba tarde. La chica, muy atenta, me dijo que no me preocupe que mi taxi estaría como todas las mañanas esperándome en la puerta de mi casa. “Muchas gracias”, le dije aliviada y me metí entre las cobijas calientes de nuevo.

Luego el ruidito de la lluvia me terminó de despertar. Abrí la ventana y olí a Buenos Aires. La amé profundamente.

Me bañé y mientras me lavaba los dientes pensaba en el placer del cepillo acariciándome las encías. Así, llena de buen humor y predisposición, salí de la ducha a las corridas porque sonaba el teléfono. Pensé que era mi mamá, pero grande fue la sorpresa al escuchar la voz de la chica del taxi que me decía muy fresca, que por la lluvia, mi taxi – que tenía que llegar en 15 minutos – no lo haría hasta dentro de casi una hora.

- Estamos con muchísimo trabajo – me dijo la infeliz
- Por supuesto. Por eso te llamé ayer, a las 10 de la noche y hoy a las 5 de la mañana. Porque era evidente que iban a tener mucho trabajo
- Si, disculpe señorita... no es mi culpa. No hay taxis hasta dentro de 40 minutos. Disculpe
- Qué feo esto. Estoy muy decepcionada – le dije con voz de mafiosa
- Discu… - y le corté.

A las apuradas me vestí puteando a la imbécil esa, a la estúpida compañía de taxi y a la lluvia puta que ahora me complicaba la existencia.

Medio corriendo bajé y el guardia al verme la cara de preocupación, se ofreció a conseguirme un auto en la calle. “No se vaya a mojar niña”, me decía mientras chiflaba y se paraba uno en frente. Qué suerte, pensé.

Realmente llovía mucho. Pero llegué a tiempo. Minutos después, cuando estaba pidiendo un café para empezar el día, me suena el celular. Era la minita de la compañía de taxi cagadora. Me dijo que ya habían resuelto un problema y que si yo quería un taxi estaría en mi puerta en 5 minutos.

“Perfecto, mandamelo y llamame cuando esté porque no me anda el timbre”, le dije amablemente.

“Señorita su taxi está abajo”, me dijo 5 minutos después. Le pedí que por favor me esperara 10 más, que ahora bajaba.

Me volvió a llamar a los 15, que el taxi seguía en la puerta. Y ahí le confesé la verdad.

“Ah, cierto. Ya estoy en el trabajo. Me olvidé de decirte. Así que cancelamelo”

¿Fue muy de garca?

Por Laura Brizuela

Un médico a la derecha (o mejor un psicólogo)

2009-07-19T22:56:00.006-03:00

Volvía a mis tiempos de medicina. Siempre preocupada, sin tiempo y con el ceño fruncido. Ojeras y cansancio eran mi imagen. Tiempos lejanos que en ese sueño se hicieron tan reales que temí que fuera cierto.

En ese estado, un parto se aproximaba a la escena. Una mujer joven y morena daba a luz a mellizos, pero ninguno lloraba. Sus cuerpitos cayeron como muertos, llenos de placenta y faltos de vida.

La mujer gritaba por ayuda y alguien me llamaba. Intenté reamimar al primer bebé. Se me complicó por que era muy pequeño y temía romperle el esternón. No estaba nerviosa pero sentía que me había olvidado todo, que todo lo que estudié esos años ya no estaba en mí, una analfabeta. ¿Y si no funcionaba la RCP*? La mujer seguía gritando, hasta que el prmer bebé por fin respiró y lloró con una fuerza increíble. Me sentí aliviada y me trajeron al otro.

Eran otras mujeres las que me pedían por favor que lo reviviera. Ahora la madre tenía en su pecho al bebé resucitado. Las señoras me rogaban que por favor hiciera lo mismo que con el anterior, mientras en una manta me presentaban al otro.

Yo les decía que no podía. Ellas imploraban y lloraban. Yo insistía, muy confundida, que lamentablemente no veía cómo hacerlo. "Como hizo con el otro señorita, ¡salvelo!", me decía una mujer gorda en el sueño.

"Pero es que... señora, no se da cuenta... Esto no es un bebé, es un celular...", le decía y me desperté un poco alterada.

Por Laura Brizuela

*reanimación cardiopulmonar

Humo

2009-07-16T18:52:00.001-03:00

Fumar sola en mi casa es indicio de que estoy pensando mucho. Y no me refiero sólo a los besos, ni a los apretujones. Es pensar en cómo las cosas se van dando, en lo que quiero y deseo, en los proyectos que no me salieron, en los que titilan, en los fracasos, en los miedos. ¿Qué mierda es importante?

Siento un deseo de hacer las cosas bien. Planeo ser buena chica. Estoy planeando.

El análisis se vuelve denso, aburrido. Me canso y vuelvo a pensar. El humo me molesta.

Defino algo, alguna cosa. Mínima.

Me tengo fe, pero igual tengo miedo de cagarla. Mientras tanto, apago el pucho. No me gusta fumar sola.

Necesito una cerveza, un trago, el espíritu de tus tierras. Se me estruja el corazón. No sabés como me gustaría estés acá. Nos faltó tanto por hablar…

Por Laura Brizuela

Hasta luego

2009-07-08T20:39:00.001-03:00

Todo se mezclaba. Los colores, olores, sensaciones. No sabía si era un adiós o un hasta luego, pero presentía que pasaría mucho tiempo antes de volver a verte. Mis maletas pesaban tanto como esa vida que construí junto a ti. Los rostros taciturnos se ocultaban. Te abrazaba tratando de escuchar alguna palabra que detuviera mi paso, una pista que me indicara que aún querías mi presencia. Yo preferí el silencio. Intentaba que los gestos mostraran mi ebullición interna, mis descalabro mental, mi quiebre emotivo.

Tú no hacías más que mirarme. No emitías palabras, sonidos.

Como un reflejo opaco de mi pasado, empecé a recorrer cada segundo. Respiraba y el aire me llevaba a vivires, soñares, paseares.

Un taxista gordo esperaba por mí. Parecía entender que las despedidas son largas. Yo bajaba la vista, intentaba no mostrar que mis ojos mojados sentían algo de dolor. Y lo disminuyo a algo porque hoy será mejor pensar que fue inútil, pasajero, insignificante.

Cuando finalmente me desprendí de tus brazos y de tus aires, subí al taxi, pedí que me llevará a Ezeiza. Sin saber por qué le permití a mis lágrimas que siguieran el camino que buscaban horas atrás. Así como ellas empezaron a correr, Buenos Aires decidió también mostrarme algo de su amor. Desde el cielo y al unísono sus lágrimas también empezaron a llenar toda la ciudad. Fue un llanto nuestro, largo, fuerte como el de un niño.

Llegamos a Ezeiza, ambos –la capital y yo-, respiramos hondo, nos calmamos, no quisimos. Dijimos hasta luego.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Canas chorros

2009-07-06T17:04:00.000-03:00

Hoy me parece que vi a un cana robándole a un tipito. Digo que me parece, porque no tengo pruebas. Pero estoy quasi un 90% segura de que fue así:

Era muy temprano en la mañana, a eso de las 5.30 cuando vi lo que vi. La víctima de la ley era un reguetonero o rapero (se me confunden las modas) borracho a más no poder, embebido en etanol puro, balbuceando boludeces incoherentes.

Yo venía por la misma vereda y fui pasando despacio pero atenta. Mientras el cana le hablaba susurrando, el borracho se acomodaba tambaleante la vicera blanca y dorada. El hijo de puta del policía le decía algo así como “callate, tranquilito y dame la guita papá que no te va a pasar nada”. El flaco no entendía un pomo y le extendió la mano con unos billetes arrugados.

Cuando pasé, asustada y con las llaves entre los dedos para usarlas como estacas si las necesitaba, el oficial me vio y cruzó rápidamente la vereda cabizbajo.

Entonces el flaquito entendió que le habían robado y como pudo, empezó a gritar cosas incomprensibles. Por como hablaba parecía peruano y gritaba y puteaba y se caía y se levantaba maldiciendo otra vez. Pero a esa altura el cana ya se había dado a la fuga.

Sentí mucha rabia. Me dio pena el salame ese y después más rabia. Mucha.

Pensé que lo único que podía hacer era denunciarlo por acá o en todo caso hacerle una macumba para que le vuelva por diez (Cana de un camión de putas). Pero ahí me acordé que no se nada de magia oscura, así que me quedé con la primera opción, aunque capaz no sirva de nada.

Visitas flasheras

2009-07-03T18:53:00.004-03:00

Vino por una semanita. Paseamos, nos tomamos unas merecidas Quilmes, otras anheladas caipirinhas, hablamos horas y nos reímos tanto. Fue raro como vino de repente pero ahora que mi amigo ya se fue, me acordé del dialogo que lo convenció para venir. Lo busqué y acá está. ¡Salud querido!

Amigo dice:
Olá!! estou adorando seus dois blogs =)
Lauragate dice:
holaaaaa
q bueno!!
estou caprichando!
sabés q no encuentro en español una traducción para caprichar
y siempre me sale esa palabra
me miran como si tuviera problemas mentales
Amigo dice:
Naaaa la gente es q no sabe nada. No sabes! Hoy sentí aromas porteños mientras caminaba por estas calles que ya conoces… Era el olor de Buenos Aires, no sabes que fuerte fue
Lauragate dice:
Ahh… saudade
Amigo dice:
Igual estaba medio frío, eran las 06.30 de la mañana y el aire muy seco [nada común en Río] y puede ser eso también.
y nada, una pena no pueda estar allá =/
Lauragate dice:
Si... mucha
Pero bueno... Animo!
No te pongas mal
Amigo dice:
Igual podría ponerme pilas pa pasar un fin de semana pero seria re contra irresponsable… Aunque responsabilidad no sea una de mis palabras favoritas jajajaja
Lauragate dice:
Uh seria lo maaaaaaaaas!!
Pero si tenés para un finde, te quedas unos días más
Que pasa si pedís una semana?
Decí q es una urgencia
Amigo dice:
Uy Lau,, no me hagas eso! ahora ya me siento con ganas de buscar eso,, noooooooooo
jajajaja
Lauragate dice:
No no bueno, no se
Se feliz.... q se yo
Hacete cargo de tus deseos
Amigo dice:
Jeje pera, toy pensando acá… pa mi seria: llegar a Baires día 25 viernes a la noche, 26 sabado, 27 domingo... y, quien sabe hasta 28 lunes les pido este día pa no trabajar.. mmm a ver a ver,,, jajajjaaj
Lauragate dice:
Solo 3 dias...
Decile que tenes q venir a bs as
porq una amiga…
ya se!!! me caso yooo!
Amigo dice:
jajajaja
Lauragate dice:
Cómo no vas a venir a mi casamiento!! Sos vital.
Amigo dice:
Claro! porq los novios se conocieron por mi 'culpa', soy muy importante pa ellos,,, Jeje!
Lauragate dice:
siii
Sos el padrinooooooo
juaaaaaaaaaa
Amigo dice:
jajajajjajaja
Lauragate dice:
en serio es bueniisimooo
ya te compramos el traje
porq sabemos q no tenés un mango!!
y queremos pagarte el pasaje pero vos no quisiste
de orgulloso
Amigo dice:
yo tengo un traje de casamento,, podemos hasta inventarmos una fiesta de mentira y sacar fotos pa mandar a los de mi trabajo después,, jajajajajaaj
Lauragate dice:
siiiiiiiii
joyyya
uh, pará... con quien me caso?
Amigo dice:
jajajja guilleeeeeeeeeeee
Lauragate dice:
noooo!! nata se pega dos tiros en la cabeza
pero tenemos q conseguirme esposo! urgente
Amigo dice:
ah bueno.. Podemos decirle q en Japón es común eso, q los samuráis se quedaban con mas de una mina... no?
jajajaja
Lauragate dice:
No, bueno… el esposo lo conseguimos después por ahí…
Pero vos ponés cara de "tengo q ir!" a tu jefe y listo
Decile que lo ibamos a hacer a fin de año
pero como quedé embarazada…
Amigo dice:
jajajajaja seeeeeeeee la naturaleza siempre nos hace sorpresas así!
Lauragate dice:
nanan... tenés q venir a mi boda amigo.
sino se pudre todo
Además a mi hijo le voy a poner tu nombre. No da que no vengas…
Amigo dice:
jajajaja caralho! esto está cada vez más en serio
Lauragate dice:
el crimen ferpecto
ay por dios… va a ser muy divertido
Amigo dice:
sabes, hay otra opción,,
Lauragate dice:
cual?
decir la verdad?
Amigo dice:
"podriiiiiia" trabajar desde una compu cualquiera
Lauragate dice:
desde aca!!
tenés internet todo el dia, anda re bien, peceína es re buena onda, y habla un montón de idiomas
vos deciles de mi casamiento
y que como estás tan agobiado
les proponés laburar desde acá
pero a la boda tenés q venir
que ellos te den las herramientas
Amigo dice:
jajaaja
Lauragate dice:
y vos, de mil amores, laburás desde acá
pero sino tu amiga te revienta
Amigo dice:
sabes q ahora juntando los dos nos quedamos con argumentos más fuertes no,, jajjajajaaj
Lauragate dice:
oPvio
quedás re bien!
siempre preocupado por el laburo
y los compromisos con la gente
Amigo dice:
si claaaa
Lauragate dice:
eso habla muy bien de vos!
entonces cuento con el padrino?!
Amigo dice:
lau, sabes q… ya toy acá contando los billetes guardados pa saber cuanto tengo pa viajaaaar jajjajaja
Lauragate dice:
mirá... pagate el pasaje
nada mas
el resto, y comida hay
y para salir, rompemos chanchitos, asaltamos a alguien, estafamos a un par de ingenuos… algo siempre se me ocurre.
Amigo dice:
y bueno, el pasaje puedo pagarlo con tarjeta..
Lauragate dice:
metele entonces
practicá la cara de culpa y andá a hablar con tu jefe
Amigo dice:
caralho, por eso sentí el aroma de baires hoy todo el diaaaaa jajajjaja
Lauragate dice:
siiiiiiiiiiiiiiiii
q alegriiia
jajajaja
é deus meu filho
Amigo dice:
jajajaja deus é brasileiro.. y bueno, deus é carioca... no no.. deus me va a cobrar eso después, es cierto. jeje
Lauragate dice:
jajajaja
vai sim, pero... quien te quita lo bailado!
Amigo dice:
jajajajaja
Lauragate dice:
claro... hay q reírsele
Amigo dice:
jajajajja
=) todo por un casamento
Lauragate dice:
jaja
imaginate cuando sea en serio!

Los timados

2009-06-22T17:43:00.003-03:00

“Quiero que sepas que estoy loco por vos”, fue la frase que se le apareció en la ventana de dialogo. Era Martín el que le hablaba, el chico de deportes. Ese tipo parco y sombrío con el que nunca había cruzado más de dos palabras. Ella se sorprendió primero y luego se arregló el cabello. Pensó que era raro, pero se sintió halagada, recordó que tenía novio y de todas formas se permitió fantasear con la idea de una aventura.

“Si. A mí siempre me pasó lo mismo con vos. Siempre me encantaste”, fue lo que Martín leyó desde la ventana de diálogo de Barby, cuando volvió del baño. Y no entendió nada. Se rascó la cabeza e intentó dilucidar que mierda pasaba. Se levantó del escritorio y fue a buscar un café. Pensó que en el camino podría pasar por el escritorio de Bar y preguntarle qué había sido ese mensaje, pero después le dio vergüenza. ¿Y si a la mina le pasaba algo con él? Nunca se lo había imaginado.

Al otro lado de la redacción Juan y Carla esperaban ansiosos ver la respuesta de los dos. Habían aprovechado el momento de ausencia de cada uno para meterse en las máquinas, y escribir las frases coquetas. Sólo querían divertirse y estaban seguros de que el chiste sería estupendo.

Y mientras se imaginaban el desconcierto de los dos timados, no sospechaban que Bar y Martín ya estaban planeando cuándo salir a tomar algo. Ella se reía tímida y él pensaba que este había sido un buen día.

Por Laura Brizuela

And that’s the point: .

2009-06-17T20:43:00.006-03:00

Decidí volver al ruedo cuando me di cuenta de que estaba haciéndome amiga de la soledad. Porque ella me entiende, me justifica, no me exige nada. Pero también empezó a asustarme y decidí aceptarle una cita a la aventura. No tenía demasiadas expectativas pero estaba algo ansiosa.

A Bruno lo conocí por medio de Ana. No fue amor a primera vista pero no me pareció que estuviera mal. Habíamos hablado varias horas de cine y teatro aquella primera noche y justo esa semana había un festival independiente que prometía ser muy interesante. Se acordó y me invitó.

Le pidió mi celular a mi amiga y me llamó. Me gustó la voz en el teléfono, parecía más grave de lo que recordaba y la risa terminó por cautivarme.

Me vestí con esmero, me pinté las pestañas. ¡Uf! Hacía mucho que no lo hacía. Quedaron largas. Me arreglé el pelo y salí.

Llegué diez minutos tarde como dicta el manual de citas. Me esperaba con las manos en los bolsillos y los hombros levantados por el frío. Me causó gracia unos saltitos que dio para aminorar el frescor. Nos saludamos, teníamos las caras heladas, y sentí la agradable sensación de una barba crecida. Me sonrió y empezamos a hablar.

Vimos la película, comimos pochoclo, paseamos por unas galerías, después fuimos a un bar. No nos queríamos despedir. Fuimos a otro bar, ya por otro barrio menos alternativo y me dio un beso seguidos de muchos otros que terminaron en la propuesta indecente de ir a su casa en la primera cita. Aquí rompí las reglas del manual. “Si, vamos”, le dije segura de que me encantaba.

Llegamos al departamento que estaba curiosamente ordenadísimo. Me sirvió un Bailey’s, y para él un whisky. En cuanto brindabámos, yo pensaba rápidamente si estaba bien depilada y qué ropa interior tenía puesta.

En medio de mis pensamientos un perro viejo me vino a saludar meneando la cola. Ese fue un golpe bajo y una vez más me felicité por haberle dicho que sí.

Jugamos con el animal unos minutos, me contó que se lo compró porque a veces la soledad lo asusta aunque ella lo entiende, lo justifica y no le exige nada. Luego Paco, como se llama el bicho, se fue a dormir y nosotros nos concentramos en otras cosas.

Apartamos los tragos y nos dedicamos al amor ahí mismo en el sillón, al terminar pasamos al cuarto y repetimos. Una vez cansados dormitamos, al tiempo que hablábamos como en secreto. Todo perfección.

Hasta que de repente un sonido de tos, de ahogo, que provenía de la sala nos despertó del letargo. Corrimos a ver qué era.

Paco se había tragado uno de los preservativos que había quedado en la sala. Quería escupirlo, pero se lo tragaba cada vez más.

Me quedé muda, mordiendo un pedazo de la sábana que me cubría. Bruno le metía la mano en la boca al perro que terminó por tragárselo.

- ¿A donde mierda consigo un veterinario a esta hora? Que perro pelotudo… - dijo agarrándose la cabeza y mientras se le escapaba una risa.
- ¡Yo tengo una amiga que es veterinaria, ¡llamemosla!

Rocío estaba durmiendo, como era probable un jueves a las 4 de la mañana. Como me dio vergüenza explicarle la situación, le pasé el tubo a Bruno. No sólo el perro había sido pelotudo.

Ella le dijo que no se preocupe, que los cachorros al igual que los bebés humanos para probar el mundo lo empiezan haciendo con el sentido del gusto y que ese globo con el que jugaba lo va a eliminar sin problemas con la dosis justa de vaselina. “Si, cachorro”, lo escuché decir.

Había que darle el santo remedio urgente porque estaba tirado en el piso quejándose de dolores.

-¿Cuánto pesará Paco?
- ¿Nunca lo pesaste?
- No, nunca se había comido un forro…
- Jajaja! No se, yo diría unos 20, 25 kilos. Es gordo… No le das de comer, por eso se lo manduqueó.
- Come como un hijo de puta este animal… Hoy quedó más que claro. ¿Qué pasa si me paso con la dosis?
- Va a tener diarreas, cólicos, se puede morir. No es joda.
- Ta madre. ¿Y como lo peso? ¿Vos cuanto pesás?

Hombres de la viña del Señor. Nunca, nunca jamás debe hacerse esa pregunta. Pero este era un caso de vida o muerte.

- Ammm…
- ¿Cincuenta? (ay tan lindo)
- Eh… no se bien.
- Aproximadamente.
- Unos 64 kilos con 80 gramos.
- Ok, vení.

En ese instante, me agarró como si fuéramos a entrar después de la boda a la casa nueva, y me retuvo en sus brazos un rato, mientras subía y bajaba los brazos y ponía cara de concentración.
Me bajó e hizo lo mismo con Paco.

Sólo los gemidos del perro interrumpían su concentración. Tomó la vaselina, la mezcló con no se qué y se la dio. “Debe pesar 30 kilos para mi”

El perro se curó. Cagó el preservativo y se repuso de lo más bien.

Eso fue la semana pasada. Y tuvimos como excusa vernos todos los días para ver cómo seguía el perro. Hoy jueves, vamos al teatro. A ver una obra que habla de papelones en el amor.

Por Laura Brizuela

¡Es mi cumpleaños!

2009-06-06T22:00:00.003-03:00

Siempre me encantó celebrar mi cumpleaños. Si ya de por sí uno festeja cada pavada ¿cuánto más debemos homenajearnos con la venida de otro año y la ida del anterior? Además es un momento en el que - al menos yo – exijo atención total, sorpresas y agasajos para mí sola. Simplemente porque es cumpleaños. Me convierto en la persona más demandante y amorosa de la tierra y le saco el jugo a ese día como a ningún otro.

Cuando era chica, esperaba que me trajeran el desayuno a la cama, que yo dictaminara que iba a almorzar la familia, y mi mamá se esmeraba en hacer mis comidas preferidas. A la tarde yo decía a donde íbamos a pasear. A la noche, la torta y los regalos. Después el fin de semana, los amigos venían y jugábamos horas a las escondidas, carreritas, gritábamos, saltábamos. Y de nuevo torta y regalos. Éramos felices sin tiempo.

De adolescente la cerveza empezaba a ser fiel compañera y los juegos cambiaban. Pero nunca dejaba de esperar mi cumple.

Sin embargo, cuando tenía 16 años, conocí a un chico que por ser un aparente frío intelectual consideraba que mi anhelo por esas fiestas era nada más que la representación estúpida de mi inmadurez. Tan convencido lo decía, que comencé a creer en sus palabras. Sobre todo cuando contaba que su propio cumpleaños no sólo no lo festejaba, sino que le molestaba que lo saluden. “Me pone de mal humor”, decía.
Así todos esos días pasaban como uno más en su vida.

Yo quedé impresionada. Ese pensamiento – entre otros – me pareció digno de un duque, de un ser que no soporta nimiedades, de un ser humano fuerte y de carácter que está para otras cosas y que no pierde tiempo con especulaciones ni preparativos sin sentidos.

Quise ser como él e hice la prueba.

Cuando faltaba un mes para el que en otras épocas había sido mi tan ansiado cumpleaños, mi mamá me preguntó que pensaba hacer ese año. Entonces le repetí férreamente mis nuevas convicciones y luego de haberle dicho que ya no festejaría esas cosas, me senté en la computadora a escribir.

La familia aceptó mi nueva regla entre susurros y ojos abiertos. “Esta chica nos salió rara Marta”, lo escuché a mi papá decirle a mi madre.

Me sentía dueña de mí y de mis decisiones.

Llegó el día y no me trajeron el desayuno, almorzamos algo al pasar, me saludaron escuetamente y cada uno volvió a sus actividades de siempre. Fue un jueves cualquiera.
El fin de semana pasó como cualquier otro y lejos de sentirme tan dueña de mí, como había creído, me sentí sola, triste y abandonada.

Lloré en el cuarto media hora, hasta que entró mi mamá. Se sentó a mi lado, me dio un beso en la frente, me acarició y me dijo una sola frase que hoy la recordé:

“Nunca dejes de ser vos por una filosofía comprada”

Por Laura Brizuela

Mi ídolo

2009-06-01T19:28:00.002-03:00

Me reí mucho. La próxima va un texto, lo juro.

Laura.

Historiales reales: número 25.365

2009-05-22T22:47:00.006-03:00

Es contadora. Nueva empresa, nuevo puesto y desafíos. Estaba entusiasmada.

Y lo vio.

En escasos segundos analizó el cuerpo debajo del traje, el pelo despeinado, la barba perfectamente crecida y la mandíbula firme. En cuanto se ocupaba de requisar su mirada, Ezequiel la percibió.

Los amores de oficina nunca funcionan, le habían dicho miles de veces. Por eso ella siempre en cada trabajo tenía uno nuevo para demostrar la sabiduría de esas palabras.

Esta vez, la presa parecía difícil, pero el empeño y el sacrificio la hizo ganadora.

Lo que ella desconocía es que Ezequiel era un hombre con una enorme debilidad por las mujeres. Mariela le gustó inmediatamente y cada día se sentía más atraído, pero no quería hablar de compromisos ni cosas raras y suponía que ella lo entendía.

Lo único que entendía Mariela es que estaba pasándola muy bien y que evidentemente estaban construyendo una relación. Se veían varias veces por semana, fuera del trabajo, hacía el amor el ochenta por ciento de ese tiempo y el veinte restante no importaba.

Se esmeró en ser atenta y amorosa. Todo andaba de mil maravillas hasta que lo encontró en el escritorio del jefe penetrando a la secretaria del mismo, a la hora del almuerzo. Casi inaudible dijo perdón por la intromisión y salió. Al otro día, después de haber llorado la decepción, lo enfrentó, el lo negó, pero se acordó que ella lo había visto y arremetió con que de todas formas “vos no sos mi novia” y se fue dejándola sola, rumiando la bronca.

Pasaron las semanas y Mariela descubrió otras aventuras de su querido. Comprendió que había estado con un idiota y lo ignoró por completo. Rechazó fantasear con él y evitó encontrárselo siquiera.

Él se sintió solo. Recordaba el sexo, las risas, las conversaciones. Realmente le gustaba Mariela, pero no quería ir tan rápido. Entonces le propuso, vía mensaje de texto, sentarse a hablar. La extrañaba. Hacía un tiempo que no sabía nada de ella. La había visto pasar por Tesorería y sintió deseos de tocarla de nuevo.

Me aceptás un café dsp del laburo? Quiero verte

Ella recibió el mensaje y las ganas de matarlo.

Nos vem a las 7 en la puerta. Tenemos que hablar de nuestro hijo.

Y se acordó de una frase de Baudelaire que una vez alguien le dijo: Jamás es excusable ser malvado. Pero hay cierto mérito en saber que uno lo es.

Después habría tiempo para aclararle al infeliz que el mensaje se trataba de un pequeño chascarrillo.

Por Laura Brizuela

Me visitó otra vez

2009-05-21T00:15:00.001-03:00

Las lágrimas caían sin descanso sobre el teclado. Recordaban las palabras que leyeron sin quererlo y preferían salir corriendo por otros lugares, en donde la traición no estuviese presente. Maldita ella… volvió como lo auguró la última vez. La diferencia es que ahora cambió su acento, ahora me habló en ecuatoriano y no pude esquivarla.

Hace unos meses fue a llenar mi cabeza y mi sangre de veneno. No la dejé, la espanté, la insulté y sobre todo me enfrenté; a ella y a mí. Cuando me hablaba en argentino, trató de convencerme que mis lazos eran frágiles, que me habían traicionado, ocultado la verdad. Como decía ella hasta un ciego vería, lo que yo no quería ver. Pero mi fuerza, le sorprendió y sin más reacción dio media vuelta y se fue. Cuando estaba lejos gritó: “De mí no te salvás, ¡Eh!” Y tenía toda la razón.

Ahora la historia es otra. Me hubiera gustado que ella me diga que el amor me dio la espalda o que la fidelidad se tomó un recreo o que mis anhelos de amistad se partieron en dos. No. Llegó con noticias peores. La honestidad se vendió por tres monedas. Tres simples monedas que pronostican algo que prefiero ni si quiera tipear. Tres monedas que a mí me eliminaron, me ahogaron, me partieron.

Lástima que no se entendieron los códigos, para mí eran evidentes.

Por Manuela Carcelén Espinosa

La otra media de Zhumir

2009-05-19T20:20:00.001-03:00

Un domingo como cualquier otro. Estaba frente a mi computador tratando de trabajar, de leer, de escribir. No podía hilar ni una sola idea. La televisión estaba prendida como siempre. Es inevitable apagarla. Extraña compañía a mis días de soledad… siempre elijo parejas equivocadas.

Sin poder concentrarme empecé a navegar por blogs y páginas web ojeando lo que los demás publicaban, quizás así alguna inspiración llegaría a mis sentidos que llevan un tiempo de sequía. Recordé que una amiga me recomendó leer un blog que se llama bitacoradelkpitan.blogspot.com. Ella me dijo que debía mirarlo, que estaba muy bien escrito y sobre todo que me sorprendería con su contenido. Sin más pistas que esas, tipie en una ventana aquella dirección.

Mientras se abría la página estaba mirando la película de Woody Allen, Vicky, Cristina, Barcelona… Ya era como la cuarta vez que lo hacía por lo que mi concentración estaba dispersa en mil lugares. Recordaba varias escenas que me hicieron reír y otras que me recordaron la gran imbécil que puedo ser. Eso de identificarse con aspectos de los personajes del cine no es del todo bueno; se afirman las percepciones de la estupidez innata que tenemos los seres humanos cuando pretendemos relacionarnos.

Finalmente el blog estaba listo y yo cruzada de piernas, con los lentes ajustados y una cobija sobre mí. Media de Zhumir se llamaba el post. Probablemente el autor era ecuatoriano, y casi seguro que el alcohol era su estilo de vida. Hablaba de su habilidad para contar historias y de la aparición repentina de su ex novia o como él la llama de manera exagerada: la reina madre de sus ex novias.

La historia me sonaba familiar, aquella mujer tenía ciertas características mías y el relator muchas otras de mi ex novio. Claro el Capitán decidió una vez más contar nuestra vida. No sabes hablar de nada más que de nosotros, pensé mientras devoraba cada línea. Es inevitable leerle, hipnotizarse con todo su talento.

Pero en ese momento mi vista se desvió hacia la pantalla del televisor. Apareció María Elena o Penélope Cruz. Intentó suicidarse, recurrió a Juan Antonio, su ex marido, eterno enamorado, su locura constante. Maldita coincidencia, pensé. Siempre que el Capitán se acerca, por mi lado viajan mil sugerencias que me indican que nunca podremos separarnos. Dos enfermos, dos locos y dos enamorados que no pueden vivir juntos, pero tampoco separados. Mi psiquis se pierde por completo cuando pienso en su talento, en su inteligencia, en sus habilidades, en todo lo que hace, en lo bueno que es. Y tengo ganas de gritarle que me desespera su estado de quietud, de falta de pasión, de sueños que nunca cumple, de capacidad botada a la basura.

Según él, yo escribo bien, crecí artísticamente gracias a su ausencia, ahora estoy explotando mi talento porque no vivo con el Capitán. Según yo, no escribo bien, él me puso esas semillas, me guió hacia un camino que ni si quiera había mirado antes.

No puedo dejar de hacer las dos cosas. Odiarle, adorarle.

Una mala noticia. En un flash informativo dice un periodista que el escritor uruguayo Mario Benedetti murió. Ese hombre que me permitió regalarle unas palabras que en algo dibujaban lo que yo sentía por mi ex, claro cuando todavía le dedicaba cosas. Ella me daba la mano y no hacía falta más. Me alcanzaba para sentir que era bien acogido. Más que besarla, más que acostarnos juntos, más que ninguna otra cosa, ella me daba la mano y eso era amor. Eso le decía yo a cada segundo. Le recordaba por lo menos unas cien mil veces al día que estaba loca enamorada. Ahora no le digo. A veces lo siento, otras creo que se me pasa. Pero la noticia me hizo sentir de nuevo su pie junto al mío cuando dormíamos. Como un pez flaco y huesudo mi patita buscaba a su pareja y podía perder la cabeza si no la encontraba; le obligaba a que la cobijara para sentirse acompañada. Caramba que coincidencia.

Regresé al blog y continué con la versión capitanesca de mi pasado. En una carta digo que le odio, que es un hijo de puta, que es un perdedor. Esas palabras son las mismas que digo en uno de sus cortos en donde él es un joven escritor con talento pero que trabaja para una revista porno; es decir, es un mediocre. Yo soy alguien que sin mayor explicación llegó a su vida para recordarle que es una basura. Me nombra en todas sus historias y en todos sus cuentos. Me hace soberbia y por lo general le escupo a cada segundo lo miserable que es.

De todas formas, lo raro de este domingo es que no fue como cualquier otro. Se llenó de coincidencias, de anhelos, de recuerdos. Benedetti, Allen, el blog, su vida, la mía. Hace unos días nos encontramos, salimos juntos, tomamos algo, nos emborrachamos. Nos recordamos como éramos en el pasado, cuando todavía estábamos juntos.

Tal vez necesitamos una Cristina para caminar tranquilos, amarnos y poder ser una pareja poco normal pero menos volátil, loca, enferma.

Por Manuela Carcelén Espinosa

La vecinita tiene antojo

2009-05-16T00:26:00.003-03:00

El amor lo invadió de repente. Es que dicen que las verdaderas pasiones son así. Explosivas, incontenibles, violentas, estúpidas. Y él no pudo menos que ser la máxima expresión de sus impulsos.

La primera vez que la vio fue en Navidad. Los amigos empezaban a llegar con alcohol y sonrisas. Era una fiesta de refugiados, eran todos de diferentes países y latitudes, es más sólo había una argentina, una que rápidamente se puso a sambar y a enseñarle los pasitos al resto de los borrachos.

Entre risas y fotos, Cristian salió al balcón para fumar, aunque todos los demás ya estuvieran haciéndolo sin permiso alguno desde hacía algunas horas. Vio la escena, sonrió y salió.
La noche estaba despejada, el día había sido caluroso pero ahora la temperatura era ideal para enamorarse. Qué gracioso que pensara eso cuando vio a Clara.

Ella apareció en el balcón de al lado. Miraba al destino aburrido y melancólico. Preciosa, pensó y le dijo feliz navidad.

- Gracias, igualmente
- Nunca la había visto en el edificio. ¿Hace mucho que vive acá?
- No, unos meses. Yo tampoco nunca te vi. Te puedo tutear, ¿no?

Y a él se le estrujó el corazón. Sí, puedes lo que quieras conmigo, lo que tú quieras.

- Claro, yo le empecé a hablar así, porque en mi país, así lo acostumbramos.
- Ah, no sos de acá… ¿De dónde sos?

“Listo. Ya es mía.”, pensó y comenzaron a hablar de su tierra, de Buenos Aires, del chino que no quiere dar monedas, de la portera chusma y de los chicos del sexto que escupen a la gente que pasa por la calle.

La fiesta continuaba adentro. Ahora uno de los invitados bailoteaba con un calzoncillo por encima de los pantalones, mientras un par bailaban regueton.

“Deberías ir con tus amigos y yo regresar con mi marido y mis hijos”

Después del silencio, Cristian sintió ira. Maldijo al estúpido ese del marido que tenía, a los hijos y a la puta suerte que nunca lo acompañó. “La puta madre que la parió, que la re mil parió”.

- Si querés un día venís a tomar un café, digo… la charla está tan interesante.
- Si, claro. Me encantaría, cuando tú digas. Mi lugar preferido es el balcón, así que aquí estaré – y rió entupidamente.
- Buenisimo, fue un gusto.
- Fue mío…
Entonces Clara se metió adentro dejándolo ilusionado.

Un mes después, Cristian estaba encima de ella haciéndole el amor en la cama matrimonial. Le gustaba verla a los ojos, pero no se perdía detalles del cuerpo y de la boca que era apresada en la comisura por dientes blancos y jóvenes. Se dio cuenta en ese momento que estaba enamorado, aunque le pareciera de adolescentes, cosa muy lejana a sus casi 40 años.

En las tardes, conversaban largamente en el balcón. Luego ella se metía, porque el marido llegaba y la comida tenía que ser servida. Pero un día llegó antes.
Cristian sintió la adrenalina de lo indebido, pero ella manejó la situación. Los presentó, le dijo que el vecino era muy amable y que últimamente le hacía compañía hasta que él llegara. Le contó entre risas que los dos compartían gustos por cocinar y deleitar a sus respectivas parejas y que muchas veces Cristian le había pedido consejos culinarios que ella, por supuesto y de mil amores, le había dado.

“Es que el novio de Cristian es muy exigente”, remató.
El marido se quedó conforme, ella seguía cínicamente alegre y Cristian estupefacto asintió.

Ahora dos o tres veces por semana Cristian va a comer a la casa de Clara y Pablo. Los niños juegan mientras ella cocina y ellos beben cerveza. Luego, el marido y los chicos se van a dormir porque sino se hace tarde.

Cristian termina su café y amaga con irse hasta que Clara le pregunte si no la ayuda con los platos, el dice que sí. Y el marido se va feliz a su cama.

Una hora después, Clara y Cristian hacen otra vez el amor en el balcón.

Por Laura Brizuela.

2009-05-13T17:17:00.001-03:00

No sé ni quién me pegó. Sólo sentí un golpe seco en mi cráneo, como si un bate me lo partiera. Caí desplomado contra el cemento. Con los ojos abiertos y sin entender nada de lo que pasaba, la sangre caliente comenzó a recorrer toda mi cabeza y formar un charco que mojaba mi cara. No podía moverme. Las pupilas se iban voluntarias hacia atrás… la mirada se quedó en blanco.

Un puntapié se coló justo en la boca del estómago. Mi cuerpo se retorció y quedó tendido hacia unas luces enceguecedoras cubriendo todo el espacio. El aire empezó a faltar. La conciencia estaba en un punto que no sabía si lo perdía todo o todavía podía jugar un poco más. Algunas lágrimas comenzaron a recorrer mi rostro, estaba quedando quizás como un maricón, un poco hombre. Pero no podía controlarlas. Llevaba horas de maltrato y mi única respuesta fue la de un niño que ya no puede más y el miedo le hace anhelar los brazos de su madre.

La recordé. Cuando era niño me llevaba de la mano por las calles. Mientras hacía sus tareas y actividades yo, en cambio, hacía el papel de sombra. No me despegaba de ella. Cuando soltaba su mano, sólo por unos segundos, yo la pegaba a mi nariz y la olía hasta que mi madre volviera. Tenía un aroma particular, igual que el de sus piernas. Ese mismo olor y esa misma sensación la disfrutaba cuando ponía mi cabeza en su regazo y ella jugaba con mi pelo.

Una vez estábamos en un centro comercial, no recuerdo por qué ni para qué. Era distraído; por lo general me perdía en cosas tontas o sin utilidad. Mi madre miraba unas joyas baratas y yo estaba jugando con un papel que encontré en el piso. Cuando regresé a mirar, ya no estaba. Volteé a todas partes y no había ni un solo rastro de ella. Desesperado comencé a sentir como en el pecho se me abría una grieta, me faltaba la respiración y las lágrimas comenzaron a correr. Así como hoy.

Un golpe en las costillas hizo que me encogiera como lombriz. Animal desagradable, en eso me estaba convirtiendo. En un ser que se arrastra y del que no sabes nada, menos si siente o no. Ni si quiera es capaz de emitir un sonido que indique que está pasando en su interior. Supongo que mi estado era tan lamentable que quien me estuviera agrediendo, dejó de hacerlo. Me quedé tendido en el piso frío.

El cuerpo entero me temblaba. No convulsionaba, pero se sentía igual a cuando sales de un río helado y no tienes con qué abrigarte.

De pronto una mano acarició mi frente. La limpió de la sangre, tierra, sudor. Obvio no era la mano de mi madre, pero lo sentí así. En ese instante me desmayé.

Volví a despertar. Estaba en una cama. Las paredes del cuarto tenían postales de todo el mundo. La ventana estaba cubierta por unas telas gruesas de color violeta. Y sólo una luz baja al fondo del dormitorio alumbraba el lugar.

Entraste y yo no podía ni hablar. Me diste agua sin preguntar. Me acomodaste el pelo, sonreíste y volviste a salir. Ese día sentí paz. No sabía quién eras, ni quién podías llegar a ser pero sólo recuerdo que sentí paz.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Hallazgo

2009-05-01T15:25:00.005-03:00

Estaba preparandome cómodamente en el sillón para leer un libro. Uno que habla de grandes mujeres de la historia: Colección sexo fuerte se llama. Me atrajo el nombre, tomé el libro y al hacerlo una hojita que marcaba sus páginas se cayó.
Ahí estaba escrito un diálogo entre Manukita, Guillote y yo. Es del año pasado, el último de la facultad.
Estabamos en Taller de Tesis, una materia que era un embole y que encima nos castigaban con la presencia de compañeros dignos del Borda. Entonces, la única solución era apelar a la ya conocidísima técnica de sacar un papelito, y conversar entre nosotros. Ojo que hay una técnica. Guille que siempre fue más nerd, al principio se negaba pero después terminó por acoplarse.
Me quedé mirando el dialogo recordando como fue.
Los pongo en situación. Eran las primeras clases y había que llevar una idea de lo que nos gustaría hacer para la tesis. Repito: una idea... O sea, nadie tenía nada. Excepto por un personaje odiado en toda la UP. De apellido Tejeiro. El señor presumía tener practicamente toda la tesis hecha y derecha y andaba cargando una bolsa ridícula por toda la facultad con sus "investigaciones".
Releí el dialogo una vez más. Me reí mucho y en honor a mis amigos decidí publicarlo. Para devolverles las risas que se me salieron hoy. Ahí va:

Manu: Guachos, no me dejen afuera!!!
Guille: Tengo dos canas reveladas por Brizuela.
Manu: Te vio sólo dos?
Guille: Parece que sí, igual mi barba está llena de canas... me voy a teñir.
Laura: Con mechas rubias, please.
Guille: No me imagino rubio...
Laura: No, pero quedarías más lindo con el pelo corto como en esa foto que nos mostraste, no Manu?
Manu: Si! Serías todo un galán!
Guille: Bueno, cuando pase el frío, vuelvo con los pelos más cortos.
Laura: Y sacate esas dos canas.
Guille: Con el pelo corto ni se va a notar esas dos canas locas.

En esta instancia fuimos interrumpidos por la histérica voz de Tejeiro que contaba la estupidez que quería hacer por tesis, mientras nervioso sacaba de la bolsa una revistita del Gráfico del '76.

Laura: Che! Y si le robamos esa bolsita a Tejeiro?!
Manu: PIDAMOS RECOMPENSA!!!
Manu: Y cuando recibamos el dinero, matamos la bolsita y la tiramos al río.
Laura: Y le decimos a Tejeiro que la vaya a buscar, así la encuentra hecha pelota!!

Tuvimos que esconder el papel porque no podíamos parar de reirnos. Después salimos a tomar unas cervezas, como siempre después de clase, y terminamos de elaborar el plan. Que saudade...
¿Se acuerdan chicos?

Por Laura Brizuela

XXX

2009-04-26T21:27:00.000-03:00

Lo miro desde un sillón alejado. Su belleza me transporta. Piel canela, brazos fuertes, piernas grandes y su miembro… hermoso. Ahí sentado, parece perderse en las telarañas de su mente. No me importa qué siente, ni qué piensa. Sólo quiero que sus dedos rocen despacio mi cuerpo, que dibujen su huella en mis pechos, que marquen por siempre mi sexo.

Sus ojos son feos, pero su mirada me penetra una y otra vez. Sus manos de artista son un híbrido. Me divierten y me asustan. Pero su lengua, cruel veneno, me desarma. La miro, la toco la lamo y me pierdo. Cómo no hacerlo. Su dulzura me atormenta.

Sus labios, carnosos, suaves, conocedores, me hipnotizan. Los imagino recorriendo mis espacios. Llenándome por instantes de placer, de dolor. La muerte quiere visitarme a cada segundo. Por mi que venga las veces que quiera, sólo quiero seguir tocándote, imaginándote, soñándote, mintiéndome.

Pienso en cada golpe que me da, cuando me ata de pies y manos y hace conmigo lo que desea. Cuando hala mi pelo con tanta fuerza que parece desprenderse. Y luego va dejando sus sellos en todo mi ser; algunos no se borran de la piel, otras del alma.

Sé que me hace daño, que destruye mi ser, que por días no puedo salir de casa curando mis heridas. Pero tu cuerpo es un imán. No me permite alejarme.

Ayer le conté las lágrimas que me saca, el dolor que provoca. Pareció no inmutarse. Le dije con un rostro duro que se vaya, que me deje para siempre, que me despierta asco. Él rió. Me tomó de la mano, me beso dulce los ojos, me llevó a su cama. Me ató sin permiso y me penetró hasta llegar. Durmió sobre mi espalda. No me desató. Ya despierto me beso en la boca. No preguntó si lo disfruté. Sólo se fue.

Por Manuela Carcelén Espinosa

La antinovela

2009-04-16T15:30:00.003-03:00

La historia que hoy les voy a contar es real. Desconozco mucho de los detalles, pero con los que tengo pretendo entretenerlos un rato.

Buenos Aires, 2009. La gente es permisiva, las cabezas están abiertas a las nuevas costumbres y tecnologías. Y de costumbres se trata esto. Por cuestiones evidentes, los nombres de los protagonista serán cambiados por los que a mi me parezcan, ya que al escribir el cuento me siento en total derecho de renombrar los personajes.

Samantha tiene por apellido Hija de puta. Es una mujer de mundo, que ha viajado y recorrido ciudades. Abogada de profesión y envidiosa por naturaleza, siempre luchó por ser más, por llegar más alto, por vencer y superarse. Eso le fue inculcado en la casa, y eso intentó hacer. Se casó con un hombre ambicioso, que al descubrir con quién realmente se había casado, huyó a Estados Unidos, dejándole dos hijos, un departamento en Belgrano y una pensión cómoda que incluía gastos de peluquería y manicure.

Josefa tiene por apellido Mucama. Es mujer de rasgos dulces, trabajadora pero sin suerte ni educación. Su vida siempre fue difícil, lo único que se trajo de su Paraguay natal fue el acento y las ganas de sobrevivir. Hace quince años trabaja y vive en la casa de la señora Hija de puta. Cuida de los dos niños y se encarga de la limpieza, además de ser confidente y consejera de los amores prohibidos de la patrona, quien no tienen inconvenientes en mostrarse con el tipo del séptimo piso o con los socios del bufet.

Edgardo tiene por apellido Portero. Es un hombre alto y voluminoso. Su abdonem es su mayor característica, dada la dimensión. A esto habría que agregarle una cantidad de pelos descomunal en los hombros y la ausencia total de ellos en la cabeza. Trabaja y vive a la vuelta de Josefa, con la que ha empezado un romance hace pocos meses, por supuesto totalmente desaprobado por Samantha.

Sin embargo, semanas atrás, Josefa apabullante de felicidad, llegaba a su casa para encontrar a Edgardo y a Samantha juntos en medio de una relación sexual. El movimiento rítmico del cuerpo de su patrona sobre la voluminosa inercia del hombre, es una imagen que la perseguirá por años. Luego del griterío y el escándalo, Josefa se desmayó.

Al despertarse en el hospital, se dio cuenta que la mitad de su ser no le obedecía. El trauma le provocó hemiplejia. Al tomar conciencia de la situación, Josefa vio que Samantha lloraba a su lado. Pasaron los días y la mucama se repuso.

Ahora Edgardo anda muy de novio con Samantha. “Nos enamoramos querida”, le explicó sin más.

Por Laura Brizuela

Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia

2009-04-14T00:29:00.001-03:00

Jajajaja!

Mala cosa

2009-04-13T17:05:00.000-03:00

No fue una buena noche, no descansé. Pensé y soñé estupideces todo el tiempo. Me levanté apurada, me desperté de mal humor, ni tiempo ni ganas de un café tuve.
Me vestí y salí. Me olvidé el celular, así que volví por él. No esperé el colectivo, directamente me fui en taxi. Mis piernas inquietas no dejaban de moverse compulsivamente. Me obligué a relajarme. No lo logré.
Entré a la oficina casi corriendo, no saludé a nadie. Encendí la computadora, nerviosa. Solo para ver que otra vez no me escribiste.

Por Laura Brizuela

La Bella y la bestia de Telecom

2009-04-05T03:08:00.003-03:00

“Puto”, le decían en el trabajo. Pero Raúl no es más que un tipo tímido, introvertido y cagón. Siempre le gustaron las mujeres, el problema es que no sabe hablar con ellas. Se pone nervioso, suda, balbucea, tiembla. No soporta la mirada femenina y se va, una vez más derrotado.
Cuando era adolescente lo llevaron con una prostituta, pero se sintió tan culpable al bajarse el pantalón que no pudo hacer otra cosa que salir del cuarto. No se explicó, no dijo nada y todos hicieron de cuenta que el incidente nunca pasó.
Su apariencia melindrosa no lo ayuda, sus ojos desproporcionados asustan, tiene el cabello graso, su cuerpo es pequeño, al igual que su pene, del que siente vergüenza.
Pensó en matarse muchas veces, pero no lo tomó en serio, así que se olvidó de esas fantasías de un velorio concurrido con gente exclamando lo joven que era para morir, lo maravilloso que había sido y lo trágico de una muerte así.
A los veintinueve años por fin aceptó esta vida y dejó de desear ser otro. No se planteó cambiar, sino que se cansó de negarse. Se resignó a ser.
Y en ese momento de paz, Eloísa apareció en su vida. Las mujeres siempre complican todo. Cuando el hombre encuentra la paz, a los minutos aparece una que se la quita. Es así como Dios se ríe del hombre, ya que Él es soltero.
Eloísa era la antítesis de Raúl. Tampoco es conveniente exagerar en las cualidades de esta hembra, pero es justo dedicarle unas líneas a su belleza. Su cara era simétricamente angelical, tenía las orejas dulces y la piel amable. Su cuerpo, armónico, invitaba al placer, aunque sea el de mirarlo. Parecía que ella no notaba su provocación, como si fuera imposible aprisionar ese erotismo. Era conocida por haber tenido amantes varios y un esposo infiel. Claro, Raúl se volvió loco al verla.
Increíblemente la invitó a tomar una cerveza y ella aceptó. Hablaron de política, de literatura, de cine y de amor. Él, interesado en sentir su aroma, acercó la silla con el pretexto de querer escucharla mejor. Ella, arrimó la suya con la convicción de encontrarlo interesante.
Sin planearlo la beso y ella recibió dócil, la intromisión de una lengua húmeda.
Al día siguiente se volvieron a ver. Y al otro y al otro, hasta que Raúl se enamoró y ahora quiere pedirle casamiento. Eloísa explota lo mejor de los dos, aflora la armonía, el amor y la paz.
Sin embargo, hablando de paz, Raúl no sabe de los planes siniestros del Dios soltero.

Por Laura Brizuela

Entre las hojas y las sombras

2009-03-31T02:05:00.001-03:00

Recuerdo el último verano, los colores se me pegaban a la piel. Caminaba entre destellos con poca ropa y sentía la libertad de mis pies descalzos. La brisa no lograba despeinarme y el verdor por momentos me hacía pensar que los edificios no existían.
Disfrutaba cada paso. Recorría la ciudad como si fuera la última vez. Me sentaban en los trenes y sentía como la velocidad se traducía en un pequeño mareo, algo desconcertador. Contemplaba cada espacio y mi piel húmeda se sentía fresca.
Mi rutina se transformó en una eterna sorpresa. Visitaba tu barrio y te buscaba entre las esquinas. Sabía que en la plaza te encontraría. A lo lejos lograba descifrar que, con tus ropas viejas y gastadas, estabas sentado sabiendo que yo iba a llegar. Nuestras miradas se cruzaban y lograban hacerme temblar. Ya a pocos metros de ti, mi sonrisa se mostraba.
Con el sol cayendo entre los balcones, sólo disfrutábamos. Una botella se entrelazaba en nuestros dedos y el humo entre los ojos. Despacio armabas los cigarrillos y el sabor a chocolate mezclado con tu saliva se pegaba en mis labios.
Te contaba mis sueños y te narraba historias que se dibujaban en mi frente mientras las sombras daban formas al piso caliente. Pintábamos un mundo de arco iris.
La noche empezaba a llegar, la música ya decoraba algunos rincones. Llegaba el viejo conocedor, el joven descomplicado, el mendigo amigable. No faltaba el borracho molesto. Pero nosotros seguíamos hablándonos, riéndonos, ocultándonos.
Entre los recuerdos del pasado, llenos de opulencia y sorpresiva miseria amarilla aparecía una banda y la plaza se levantaba con ella. Todos jugábamos a ser amigos. Todos pasábamos nuestros vasos, nuestras almas un poco solas.
Las caras pintadas, los zancos, los malabares, la demencia, la irreverencia me hacían sentir como en un circo copado de sorpresas. Tú siempre a mi lado me entregabas seguridad. Ya con algunos vinos encima me contabas tus secretos y yo los reproducía en textos. No sabía si te molestaría, solo quería homenajearte.
Las almas se paseaban a nuestro alrededor y quería creer que no podrían tocarnos, que junto a tu hombro esos seres se asustarían y no me perturbarían, que mis pesadillas saldrían a pasear.
Tus abrazos sinceros me permitían soñar que me protegerías por la eternidad, así de efímera como yo, como tú.
El viento comenzaba a levantar las hojas y las sombras. Poco a poco nos empezábamos a quedar solos. Seguía en un cuento. Me abrigabas con tu cariño. Mi tristeza peleaba con todo mi ser y salía entre los poros. Te contaba mi oscuridad. Me dabas amor. Lloraba entre ti.
Así rodeados de nada, me entendías, me ayudabas. Yo caía dormida. Tú me llevabas a una cama. Y por la mañana con café y tostadas sentía morir.
Ese ruido a muerte, lo extraño hoy.
Otra vez sólo quise homenajearte.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Saber divertirse

2009-03-30T22:56:00.005-03:00

Dada la explosión de la cultura indiana en Brasil, no puedo dejar de tararear algunos temas. Estoy practicamente todo el día con el "hey hey hey" típico de estas canciones.
Por eso, y porque de compartir se trata todo esto, les presento dos temitas de mi preferencia. Son parte de la banda sonora de la telenovela Caminho das Indias, que se transmite por la Rede Globo de lunes a sábado a las nueve de la noche. Por supuesto es una mega super producción. Está filmada en la India, Brasil y Estados Unidos y para los que les interese se puede asistir por internet en http://es.justin.tv/paulorog10_webtv, entre otros portales. La historia es atrapante y me está haciendo esclava. Pero eso es aparte.

Este primer tema es parte de una peli de Bollywood, llamada Omkara e interpretada por Beedi. No encontré la versión subtitulada, pero malas lenguas me dijeron que de todas formas sólo dice pavadas. Sin embargo hay que resaltar el ritmo, las coreografías, pero sobre todo cómo bailan los hombres! Para que vean que ellos también tienen la capacidad:

Este segundo vídeo es de Kajra re, se llama Ojos Pintados y está subtitulado en portugués. Otra vez, se lucen los varones:

Para los seguidores de Brasil, esta es la apertura de la novela, con una traducción ficticia muy divertida. El autor se encarga de aclarar que es sólo una "traducción libre" basada en la fonética y que no tiene ninguna correspondencia con la original. Para mí, excelente.

Espero hayan disfrutado este momento indiano, que según me informaron, está bien dicho en castellano. ¡HEY HEY HEY!

Por Laura Brizuela

Versus

2009-03-27T20:25:00.000-03:00

- ¿Y cómo es vivir en Argentina?
- Es difícil.
- Acá también, pero si me preguntaras cómo es vivir en Brasil, te diría que es como vivir en el cielo y en el infierno, en la gloria y en la desesperación.
- Eso es porque sos un poeta.
- O vos... muy argentina.
- Y vos muy brasileño.
- ¿Nos estamos insultando?
- Un poco.
- Ya nos gustamos.
- Así parece, argentina.

Por Laura Brizuela

La costurera

2009-03-27T20:20:00.001-03:00

El miércoles es mi cumpleaños y no pienso trabajar. Pasé todas las prendas que tengo que entregar para el jueves y adelanté otro tanto. Me parece que es justo. Ni recuerdo cuando fue la última vez que me tomé un día libre.
El miércoles cumplo 56 años. No me lo creo. Me parece mucho, siglos. Siglos eternos que pasé cosiendo y enmendando ropa ajena. Milenios hablando con las agujas.
Pero gracias a Nossa Senhora da Aparecida, en cinco días tendré un descanso. Mis dedos y mi espalda me lo agradecerán. La espera me pone feliz.
En medio de mis cavilaciones, te vi entrar al negocio. Lo primero que te digo es que el miércoles no voy a trabajar porque es mi cumpleaños. Vos, extranjera, sonreís y me preguntás si voy a perder mucha plata.
“Claro”, te digo. “Como cinco reales, pero me lo merezco”.

Por Laura Brizuela

Para pagodear

2009-03-25T16:04:00.000-03:00

GentilezageraGentileza

2009-03-23T10:23:00.004-03:00

Dicen que el tipo se volvió loco y quiso darle un mensaje al mundo. Tenía mucho dinero, la vida resuelta y la familia encaminada. Todo para ser feliz. Pero algo lo perturbaba.
Los románticos dicen que se cansó de la desigualdad de esta ciudad, de las favelas, de la incoherencia de los políticos y de la gente; que se hastió de la indiferencia del mundo, de la estupidez del humano y de la crueldad de todos.
Los descreídos, dicen que “aquele de lá, caducou!”, que se volvió loco, maluco, doidão.
Sea como fuere, el tipo repartió algunos bienes a la familia y donó el resto. Millones de dólares, trillones de reales, billones de billetes, dice la leyenda.
No se quedó con nada: ninguna casa, ningún auto, ningún bien para él. Se volvió mendigo, la barba le creció y su túnica que antes era blanca, pasó a ser gris por siempre.

El dinero que la gente le daba lo usaba para comprarse pan y flores. Las flores las repartía mientras sonriente decía: “Gentileza genera gentileza”.
Pintó en muchos lugares de la ciudad frases similares. Se movía casi siempre en los mismos barrios y la ciudad lo terminó por adoptar. Fue conocido como el profeta gentileza e hizo de Rio de Janeiro una ciudad un poco mejor.

Por Laura Brizuela

La llorona

2009-03-22T23:26:00.003-03:00

Alquilaba sus lágrimas para los entierros. Por unos pocos reales, Erlene lloraba la angustia que el muerto merecía y los familiares no tenían. Le habría gustado ser actriz pero la vida le dio otra opción. Su trabajo era llorar tan convincentemente a un desconocido que el cielo olvidaría sin más los pecados del difunto.
Logró ser tan buena en su oficio que a los pocos meses su fama creció tanto que tuvo que mudarse de pueblo. No era bueno para el negocio que todo el mundo supiera la verdad.
Cuando llegaba a un nuevo lugar, siempre yendo de la mano del sol hacia el sur, iba a algún entierro y allí hablaba con quien debía. Era un don encontrar a esa persona y siempre creyó tener buena suerte. Después de unos meses de trabajo, volvía a partir. Rio de Janeiro todavía estaba muy lejos.
Desde muy chica soñaba con triunfar en la televisión. Ser la estrella principal de esas novelas maravillosas que Brasil exportaba al mundo entero. Soñaba con que la gente la parara en la calle, le pidiera atención y miles de autógrafos, que los de su pueblo dijeran: “É! A Erlene era daqui mesmo e ela conseguiu ser a melhor”. Imaginaba diálogos entre esas vecinas envidiosas que no hicieron nada de la vida, salvo tener hijos. Se relamía con sólo pensar que José le suplicaría una nueva oportunidad, le pediría perdón por haberla dejado sola con un hijo en ese nordeste tan caliente e ingrato. En su cabeza estaban las mejores conversaciones, y claro, las mejores líneas eran las de ella.
Erlene fantaseaba cómo le diría a José que ya lo había perdonado pero que por ser una estrella de la Globo no podrían volver a estar juntos, pese al amor que él juraba. A donde se vio una actriz así como Erlene mezclándose con gente del interior como José.
Y en ese momento recordaba su rostro: sus perfectas facciones, sus pestañas, su sonrisa y esos labios que tantas veces besó. José. ¿Por qué el amor se llama José? ¿Por qué se tuvo que ir? ¿Por qué no se dio cuenta de que ella era lo más importante para él? Maldijo al servicio militar. Volvía a su memoria el abandono seguido por la rabia.
Se prometió una vez más, triunfar. Después de todo nadie lloraba y reía mejor que ella. “Pena que nadie busca risas en los funerales”, pensaba.
Finalmente consiguió un nuevo encargo.
Luego de tres días en ese pueblo, una señora muy creyente le pidió que llorara a un don que no tenía familiares ni conocidos, y ella fue.
Lloró una hora seguida al infeliz. Una vez acabada la tarea, limpió su pollera y se levantó. Allí vio el nombre de su amado José en la lápida. Entonces lloró por décadas en la misma tumba, olvidándose de su futuro estrellato. Ya no tenía sentido triunfar en la televisión.

Por Laura Brizuela.

Deixa eu dizer

2009-03-22T23:16:00.001-03:00

2009-03-16T15:57:00.003-03:00

El agua me llega hasta el cuello. Todavía puedo respirar, no sé cuánto más. Miro mi cuerpo flotante, inútil, frágil. Siento cómo estoy liviana y las ganas de hundirme van creciendo para así dejar paso a que el mundo de mis ideas también pueda probar.
Mis pies dibujan soles y el blanco muerto de mi piel se hace más notorio que en la superficie. Mis dedos comienzan a arrugarse y yo continúo filmando una película en mi cabeza o quizás sacando fotografías de este momento eterno para mandártelas una por una, con palabras que te describan, que lo hagan a mí.
De fondo suena un tango con un sabor amargo, como todos. Las notas visitan mi cuerpo, que ya está temblando por el influjo de ti, de mi droga, de ese aroma, de ese sabor que no quiere alejarse. Trenzas que me ataron en el yugo de tu amor. Tal vez mi corazón tenía que probarte. Y estoy llorando así, cansado de llorar.
Después te disparo en las sienes y tu sangre va manchando toda el agua que me envuelve. Me asusto. Te miro. No me puedo levantar. Quiero creer que como en aquel cuadro de tu sala, el rojo profundo es sólo pintura.
Sigo temblando. Mi cuerpo no responde. Caigo entre tus brazos. Con lamentos voy saliendo de esa piscina llena de sangre. Camino despacio y siento como los pies se me lastiman por las piedras. Llego a la cocina, quiero un té. Comienzo a hablar con una sombra, y cuando ideas filosóficas se me cruzan entre los ojos, siento un mareo extraño. Doy vueltas en el lugar. Él me da vueltas. Mis manos ya menos arrugadas se ven extrañas, largas, huesudas. Freno ante un mesón que llama a quedarse apoyado ahí por siempre. Me deslizo hasta caer al piso y tú me miras desde la distancia.
Una voz susurra en mi oído palabras dulces, mientras repite una y otra vez mi nombre. Abro los ojos. El beso de Klimt me desangra a mí. Te miro, te siento. Me siento. Me desvanezco. Me opaco.
Te pregunto if I fell in love with you, would you promise to be true. Te insisto if I give my heart to you, I must be sure, from the very start, that you would love me more than her. Me respondo, mirando al cielo tan celeste, tan distante… a esa puta no la dejarás jamás.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Ilusión

2009-02-25T21:04:00.002-02:00

Uma vez eu tive uma ilusão
E não soube o que fazer
Não soube o que fazer
Com ela
Não soube o que fazer
E ela se foi
Porque eu a deixei
Por que eu a deixei?
Não sei
Eu só sei que ela se foi

Mi corazón desde entonces
La llora diario
No portão
Por ella no supe que hacer
y se me fue
Porque la deje
¿Por que la deje?
No sé
Solo sé que se me fue

Sei foi tudo o que eu queria
Deixei a tudo o que eu queria
Porque não me deixei tentar
Vivê-la feliz

É a ilusão de que volte
O que me faça feliz
Faça viver

Por ella no supe que hacer
Y se me fue
Porque la deje
¿Por que la deje?
No sé
Solo sé que se me fue

Sei foi tudo o que eu queria
Deixei a tudo o que eu queria
Porque não me deixei tentar
Viver-la feliz

Sei foi tudo o que eu queria
Deixei a tudo o que eu queria
Porque no me dejo
Tratar de hacerla feliz

Porque la deje
¿Por que la deje?
No sé
Solo sé que se me fue

Extracto

2009-02-24T20:49:00.002-02:00

- Ese asunto de las almas gemelas es bastante simple. Lo que pasa es que como a los hombres nos gusta lo misterioso y oscuro, agregamos tantos detalles que cuando nos dimos cuenta ya nos olvidamos cómo era. Por suerte, mi abuelo que sabía mucho de estas cosas se encargó de contarme la verdad. Y es curioso que ahora vos me lo preguntes, porque yo ocupé tu lugar cincuenta años atrás.
Las almas gemelas no son más que almas en sintonía. Espíritus con una conexión fuerte y un amor profundo. Nos gusta creer que siempre se trata de un hombre y una mujer. Que cuando se aman y un cuerpo se entrega al otro, llegan al máximo punto de comunicación. Pero no es así. Tu alma gemela puede ser tu madre, tu tía, un maestro, un amigo, un amante también. Y pueden ser varios a la vez, por que como te dije, se trata de sintonías.
Algunas culturas creen que es identificable a simple vista. Si uno cultiva un propia existencia amable, generosa, desinteresada y alegre puede reconocer esa otra alma. Y eso es porque un punto blanco brilla sobre el hombro izquierdo.
- ¿Y vos sabés quien es tu alma gemela?

- Si. Pero eso es tema para otro día.

Por Laura Brizuela

Atravesar la brisa

2009-02-19T13:57:00.001-02:00

Calentito… calentito viene a mi mente y calentito se va. Suena una tonada distante. Mi recuerdo quiere saltar. Los aromas se cruzan y tus luces me hacen divagar. Pienso en los pasos que te di y en los que trate de evitar. Calentito. Las calles atiborradas de gente con un deseo de interactuar, de querer, de huir.

Debajo de las sombras sentía una paz reconfortante. Encima de tus cielos creía poseer el mundo, la nada, a ti. Los horizontes se me plantaban en frente y no me dejaban escapar. Atónita los miraba, sentía un hormigueo por el cuerpo que se paseaba despacito, calentito.

Y calentito te cuento que te extraño. Dejo pasar los días sentada en otras faldas. Desconcertada, mi entorno me obliga a pensar. No quiero hacerlo. Calentito. Pero no lo tengo, no lo pruebo. Sigo detenida y pienso en mis desvíos, constantes, seguros, sanos, locos, vicios, reconfortantes. Anclada a mi puerto, hoy, deseo navegar entre tus aguas de río sureño, en las de otros. Quiero atravesar la brisa, quiero continuar. Calentito. Quiero.

Por Manuela Carcelén Espinosa

El que sabe, sabe

2009-02-18T12:30:00.000-02:00

Excelente comercial.

Isso mesmo

2009-02-16T13:02:00.002-02:00

ELA

Todo dia, a única coisa que eu desejo é chegar em casa pra pensar em você. Eu me deito e tento lembrar das coisas que já dissemos um para o outro. Procuro um gesto, uma palavra, um sinal. Não encontro nada. Mesmo assim, não vejo a hora de chegar em casa, de novo, pra pensar em você.

ELE

Quando chego em casa, a única coisa que eu quero é não pensar nela. Meu esforço é uma prática diária. Não quero trazer seu olhar, seu riso e sua boca pra cá. Não quero porque ela não quer. Pois então, quando eu volto pra casa, a única coisa que eu faço é não pensar nela.

Por Laura Brizuela

N. del A.: Obrigada Marcus!

Duda existencial

2009-02-12T02:41:00.001-02:00

Perdón. No me puedo dormir y sigo pensando en cosas viejas... ¿Alguien sabe que fue de la vida de "Juan"de Verano del 98?
¿¿??

Momento ochentoso latino

2009-02-12T02:14:00.005-02:00

Reunión con el Guillote y la pesadilla. Doce de la noche. Pintó el recuerdo ochentoso, ¿y qué salió? Vean:

Y después de reirnos de la no locura de la Trevi, salió esto:

Seguimos con uno que sí tenía onda:

Y damos por terminado lo que sí se puede contar del momento super ochentoso...
Hasta la próxima!

Por Laura Brizuela.

Venga San Valentín

2009-02-11T12:58:00.002-02:00

Los que me conocen saben que me encanta esta fiestecita del amor. Si, ya se que es comercial, ya se que es muy yankee, ya se que es parte del horrible mundo capitalista, pero a mí me gusta.
Me gusta pensar en sorprender al ser amado con un montón de cursilerías y espero siempre poder exclamar: "¡Ay te acordaste! ¡Qué lindo! ¡Muchas gracias, mi amor!" para después terminar enroscados de pasión.
Se me escapan suspiros de sólo pensarlo...
Sin embargo, no todo el mundo tiene en esta época los mejores deseos. Uno de estos casos son los amigos de la banda de Los Hermanos Yaipen:

Con ustedes el hit de San Valentín: Ojalá que te mueras

Agradezco la colaboración de la muy querida Tatiuska que siempre nos acerca las últimas novedades musicales. Espero lo hayan disfrutado, recuerden que es el 14 de febrero y Feliz día de San Valentín!

Por Laura Brizuela.

E lá vou eu, lá vou eu!

2009-02-09T16:16:00.001-02:00

I hope you don´t mind

2009-02-06T13:50:00.002-02:00

La demencia, los rostros pintados, los ojos ocultos, todo da vueltas alrededor. Siento un mareo constante. Es como un eterno malestar que me sube y me baja y luego se detiene para tomar fuerzas y continuar. Los rojos y azules se van mezclando para conseguir únicamente un violeta profundo. Y pienso en seguirte y pienso en perderme. I hope you don´t mind, I hope you don´t mind.

Hundida en una alfombra de formas circulares miro como los espacios se van consumiendo y de un espejo comienzan a salir mis sueños. Los que tuve mientras dormía y algunos mientras estaba despierta. Veo como por ahí intentan desfilar payasos, malabaristas, escritores, cantantes y asociados; todos ellos llegan a hacer su propio acto al unísono y yo me siento frágil por su atractivo, por su aroma y porque todos juntos me podrían matar.

Las voces de los maestros recorren lento mi cerebro y escucho como tus canciones me envenenan. Sigo dando vueltas en el piso mientras mi universo quiere parar, pero yo lo obligo a seguir. Mastico incansable cartones de mal sabor para evitar que mis dientes se rocen entre ellos y para darle a mi boca un gusto amargo, sucio. Así evito tus besos, los besos. I hope you don´t mind, I hope you don´t mind.

Me paro y respiro. Mi cuerpo tiembla y mi cerebro lúcido me permite ver, incluso, más allá de mi ser, lástima que lo olvidaré.

El aire está más claro que otras veces. Es un buen momento para decir adiós. Cuando estoy por hacerlo, me mareo de nuevo, caigo en tus brazos y pienso: I hope you don´t mind, I hope you don´t mind.

Por Manuela Carcelén Espinosa

La tijera

2009-02-04T22:51:00.003-02:00

Cuando eramos chicas, mis hermanas y yo teníamos como única preocupación jugar, ir al colegio, hacer las tareas y preguntar. El hábito de las preguntas me quedó por siempre.

La vida con mis hermanas era fantástica.

Siempre me daba un poco de pena esas niñas que eran hijas únicas. Ellas no conocían lo que era vivir con unas amigas del alma que tienen tu misma sangre y tus mismos padres. Incluso las peleas, que eran salvajes, eran divertidas, porque siempre había una que hacía de arbitro, otra que tironeaba de los pelos más fuerte y otra que gritaba más alto.

El clima en la casa era siempre bueno, nunca nos enteramos de crisis alguna. Cuando no había para la leche y ya se había acabado el té y el café, mi mamá le agregaba chocolate en polvo al agua y nos explicaba que era un nuevo juego hasta mañana. Así lo vivíamos, como un juego. Luego hubo tiempo para verdades.

Sin embargo, había un momento en el que sí cambiaban los ánimos. Y eso era cuando algún objeto "desaparecía", cuando no encontrábamos el cortauñas, o si los cepillos no estaban en su lugar porque los habíamos usado para jugar. O cuando tomábamos cosas de la cocina y después nos olvidabámos donde las dejamos. El hecho que desapareciera algo era grave. "Las personas que no tienen orden no tienen nada en la vida", repetía mi padre con el bigote y la cara larga.

Pero no había nada peor que cuando desaparecía la tijera. Eso, no se por qué era casi un crimen y encima la maldita tenía la manía de esfumarse, de volar, de irse, condenándonos a horas de interrogatorios y búsquedas.

Un día no la pudimos encontrar pese a que revisamos toda la casa, los patios, los árboles, las mochilas. Todo y nunca apareció. La fuga de la bendita nos valió un castigo de una semana: sin tele, sin poder ir a la plaza, sin risas.

Hoy, vos sos mi tijera pero acabo de recordar que luego del castigo, mi papá compró otra y olvidó la condena. Fuimos libres de nuevo mis hermanas y yo.

Por Laura Brizuela

Por eso

2009-02-04T02:02:00.003-02:00

A ella le gustaba el azul pero se vestía de negro
Él se sentía mejor con el negro aunque siempre usaba marrón
Maria Elena era defensora de los pobres
Martín obogaba por los indefensos
Argentina promovía el peronismo
Brasil era digno de Getulio Vargas
Yo dibujo
Vos ponés la letra
Maria Elena lucraba con la incoherencia
Martín se enamoró del marxismo
A mí me gusta escribir
A vos leer
Ella te ama
Mientras vos estás en eso.

Por Laura Brizuela.

Parecidos

2009-01-27T22:42:00.002-02:00

La verdad es que hace bastante que no pienso en él. Antes, sí. Mucho. Por suerte, el tiempo hace lo propio y a veces nos libera.
Ayer cuando entraba a una pizzería me pareció verlo. Mis amigos se sentaron atraídos por el aroma del queso quemado. Yo me quedé unos segundos observando a un hombre, a ese que parecía ser él. Lentamente avancé hacia la mesa. Estaba de espaldas a mí. Temí que fuera él. Por Dios, era él. Su forma, su cuerpo, sus manos, esa manera de sentarse. ¿Es él? No. Después me pareció que no. Y así la duda me carcomió diez minutos hasta que se levantó y vi claramente que no era. La tranquilidad me abrazó.
Ya se que ya lo superé, ya se que ahora amo a otro, ya se que él hace su vida, ya sé todo eso. Pero no pude evitar los nervios y a la noche, los sueños.

Año Nuevo chino. ¡Qué hermosa se pone esta ciudad con el festejo! Invita a recorrerla, aunque el cansancio quiera hacer estragos conmigo.
Salí a tomar algo. Estaba de buen ánimo. Cuando varias cervezas habían desfilado por mi mesa, la vi. No podía ser. Me quedé inmóvil. ¿Qué hacer? ¿Qué se suponía que debía hacer? Ahí estaba, con su pelo largo, su juventud y su aroma.
Me acerqué paso a paso, desconfiando de mis certezas. Ahora no estaba tan seguro de que se tratara de ella. Pero Virgen María que parecida.
No era. Me aproximé un poco más para cerciorarme. No. Es otra.
Qué ingenuo. Si ella está muy lejos, muy en la suya, muy en sus cosas. Cómo desearía que me recuerde, que me piense, por diez minutos nada más. Como desee teletransportarme hacia donde estuviera en ese preciso instante.

Por Laura Brizuela

Laura y sus demonios

2009-01-26T15:55:00.009-02:00

Cuando Laura escuchó esas notas, sintió una estocada. Su corazón, insulso, iba deteniendo los latidos con esa música que no podía hacer más que conducirle a la muerte. Ella no quería morir pero la sensación de perdida la llevaba sin remedio a ese fin.

Hundida entre blancos y violetas no podía pronunciar palabras, mientras veía como un demonio, parado frente a ella, con los ojos profundos, los labios carnosos y los dientes sangrantes recorría con las yemas de los dedos su cuerpo. Hacía pausas en algunas partes pero sobre todo le gustaba rozar su pecho.

Laura, ya fragmentada, sentía un calor inexplicable, uno como el del infierno. Las piernas le temblaban, los brazos caídos no atinaban a moverse, su vientre revoloteaba y sus lágrimas recorrían el rostro contraído.

A su alrededor solo veía sombras; nada parecido a un ser humano cruzaba ese espacio y ella desesperada solo quería una piel rellena de huesos que le hiciera creer que todavía las personas existen. Pero la soledad llenaba el lugar.

Con un miedo incontrolable, que casi la conducía al desmayo preguntó el por qué del goce de ese ángel negro ante tanto dolor. Él respondió algo difícil de entender, algo como: es que ustedes los mortales sólo perciben que están vivos cuando sufren, cuando sienten. Ese es mi deber, mi lugar, mi objetivo. Así como los ojos están hechos para mirar, la vida está hecha para morir.

Ella se desplomó. Él lloró. Se encontraron en el infierno. Arden juntos.

Por Manuela Carcelén Espinosa.

Playing for change

2009-01-26T12:15:00.001-02:00

Song around the world "Stand by me"

LA cantante

2009-01-21T16:25:00.002-02:00

La escuché y no pude menos que compartir el hallazgo con ustedes. Es muy grosa, lo mejor de todo es cuando canta a capella. Fijense como mueve las manos al mejor estilo Christina Aguilera.
Con ustedes, LA cantante:

¿Y vos que hacías cuando asumió Obama?

2009-01-20T16:19:00.003-02:00

Nunca escuché tantas veces la palabra "historico" y sus derivaciones como hoy. Los diarios del mundo llenaron sus espacios digitales y de papel con la asunción del primer presidente negro de la historia (ven... otra vez) de los Estados Unidos.
Por supuesto en la redacción seguimos muy de cerca toda la ceremonia, mientras nos reiamos de la cobertura de CNN en español que entre otras cosas, describía que muchos "ex presidentes vivos" iban a estar presentes o que el Papa Juan Pablo II le mandaba saludos al nuevo mandatario.
En ese momento, me di cuenta de que tal vez, así como yo le pregunté mil veces a mis padres sobre - por ejemplo - la guerra de las Malvinas o la época del proceso, capaz mis hijos algún día me preguntarían que hacía yo en este día.
La verdad es cruel: me la pasé escribiendo de las aventuras de Paris Hilton, Lindsay Lohan y Britney Spears, por no olvidarme de Miley Cyrus y la seguidilla de estrellas adolescentes de Disney, que cantaron, bailaron o algo hicieron por el hombre que cambiará el mundo y "hasta pagará mis cuentas", como dijo un amigo.
Además tomé mucho mate y café y ahora me duele la panza.
¿Y vos? ¿Que hacías cuando asumió Obama?

Por Laura Brizuela.

Las palabras se escapan

2009-01-14T18:36:00.002-02:00

Llevo días sin poder escribir. Me siento frente al papel, así tan blanco, y me nublo, me opaco. Empiezo a crear historias simples sobre personajes que se hunden en el sexo descontrolado y luego corren por las calles, vacíos de sí mismos y cuando están frente a un abismo, no sé que más escribir.
Entonces aburrida cierro todo y olvido que necesito de las palabras. Sin embargo, durante el día nuevamente siento que mi garganta y mi pecho comienzan a estrecharse tanto que por momentos pierdo el aire y la consciencia. En principio, no sabía a que se debían estos síntomas y pensaba incluso en visitar a un loquero, pero cuando mis manos buscaban como locas un lápiz, un papel fui comprendiendo que pasaba por mí.
Después fui buscando a la música que llena ese espacio entre las venas y los músculos y me hace temblar; así intentaría dejarme llevar por la notas para convertirlas en letras y ellas y yo podamos estar en paz.
Nada funciona.
Regreso a mis personajes que largo tiempo están descuidados y empiezo a cambiar sus historias. Ahora aquella que se enamoró del vagabundo tendrá que pagar caro su dolor y su amor. Regresará por sus madrugadas a los días de aquel que a través de los azules la mandó a un mundo perdido entre dulce y exageradamente amargo. Y cuándo lo vuelve a ver frente al sol… no sé que más escribir.
Cuando estoy entre sueños vienen, a mi cabeza historias con comienzos buenos pero con finales mejores y voy pensando que pronto regresaré a la escritura, pero no es así. Cuando despierto no recuerdo nada y la indignación me arrebata.
Hoy sigo sin poder escribir. Los días son largos y las noches amargas. Espero que las letras dejen de esconderse de mí y me permitan seguir.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Hoy en "Personalidades del recuerdo": PIKACHU

2009-01-13T20:11:00.016-02:00

¿Se acuerdan de aquel animalito amarillo, entre rata y hamster, que con su vocecita aguda nos conquistó a todos? Vamos admitanlo, a la gran mayoría.
Había una espectacular cantidad de productos y merchandasing.

Pikachus por todos lados, éxito rotundo, mundial, qué digo mundial, ¡universal! Pero todo lo que sube, baja - menos Los Simpsons - y nuestro amigo no sería la excepción.

Asi fue que se dedicó a gastar lo último que le quedaba en putas y en alcohol, hasta que una Viviana Canosa japonesa lo encontró como a Willy Turner. Le hizo un documental que tampoco tuvo el éxito que se esperaba. Y allá quedó, solo y abandonado mi querido Pikachu, este pokemón de pocas pero hermosas palabras. Por él, es esto. PiKa PiKa PiKachu!

Los científicos de los laboratorios también se aburren:

Esto es muy raro. Una gigante Pikachu hembra:

Pikachu en su peor momento. Esta imagen, era una de las que estaban censuradas. Pero a esa Viviana japonesa no le importó nada.

Si hubiera tenido tetas, se le colgarían de ellas. En los negocios era muy común encontrar fotos del tierno Pikachu. Este por ejemplo, creció.

¿Cómo sería si existiera?

Y Finalmente, hasta origami de Pikachu había...

La voz:

Y finalmente, los dejo con uno de los primeros capítulos de Pokemón, en donde Pikachu todavía era medio yeguón con Ash:

Te extraño Pikachu...

Por Laura Brizuela

La señora de ropas negras

2009-01-08T16:35:00.004-02:00

Yo no creo en las brujas, pero que las hay, las hay. Mi suegra es una. No es que mi remita al chiste fácil, pero la señora en cuestión vivía de sus adivinanzas hasta hace año. Irma tenía a todo el barrio en su agenda, incluso se había dado el lujo de no atender los fines de semana. Eso sí, contaba con un número de emergencia por si a alguno de sus clientes le urgía un “acompañamiento “, como decía.
Muchas veces con mi mujer hablamos del asunto, yo entre burlas y risas y ella con respeto y recelo. Llegamos al acuerdo de no sacar el tema porque siempre terminábamos enojados.
Pero a mi suegra le empezó a ir mal en el negocio hace más o menos un año. Las cuentas se le atrasaron, las deudas reflotaron y como es viuda – Dios tenga en la gloria al pobre de Raúl – a mi esposa se le ocurrió la feliz idea de traerla a vivir con nosotros. Claro, al principio me cayó como un balde de bosta caliente, pero tuve que aceptar. Por los chicos dije.
Desde entonces Irma deambula entre nosotros. Y cuando digo deambula no exagero. Por supuesto nunca trabajó, no contribuye en la casa, no podemos contar con ella para que cuide de vez en cuando a mis hijos, ni siquiera habla. Es un zombi que anda con ojos neuróticos esperando un infarto en cualquier momento. Como la situación no mejoraba, mi mujer propuso llevarla a un loquero. Esos que ahora están tan de moda. Pese al gasto que nos daría, otra vez acepté. Había que explicarle nada más que iríamos a consultar al especialista.
Me senté en la sala, ella miraba a la nada mientras se frotaba las manos compulsivamente. Antes de empezar a hablarle me ganaron sus palabras.

“No estoy loca. Quiero que lo sepas. Estoy un poco nerviosa nada más. He visto cosas que no se bien como explicar y el motivo de mi silencio es para protegerlos. Te agradezco este tiempo en el que me diste casa y comida, pero ya queda poco.
No hables. Escuchá.
En febrero vino a verme una señora de ropas negras. Quería que le tirara las cartas. Le ofrecí además leerle las manos, pero dijo que con el tarot estaba bien. Cuando cortó el mazo me dispuse a leerle la suerte, pero para mi sorpresa cada carta que daba vuelta era igual a la anterior. Todas iguales. Algo totalmente imposible. En mi desesperación, di vueltas las demás excepto un montoncito que estaba más alejado del resto. La mujer me miraba con una media sonrisa. Cínica, irónica.
Me dijo que en cuanto terminara de dar vuelta la última, ella me llevaría a los bajos infiernos. Quedé petrificada y sin más, se levantó y se fue.
Las cartas siguieron ahí por un tiempo que no puedo calcular. Finalmente tomé las que quedaban y desde entonces las llevo conmigo. Nunca las vi.
Sin embargo, esta mujer se me aparece, me llama, me asusta, me quiere con ella. Se que me necesita, me busca y he decidido acompañarla. Así que no será necesario el psicólogo. Ahora andá y contale a mi hija lo que te dije”

Sentí miedo, de esos que se confunden con el pavor, como cuando soñé que el diablo me suspiraba en la nuca. Inmediatamente y sin contestarle me levanté y fui a cobijarme en los brazos de mi mujer. Me costaba hablar, pero ella me tranquilizó. “Hay que llevarla a un especialista urgente. Mañana mismo nos ponemos en campaña”, le dije y ella asintió.

Mi suegra no se murió ni se fue. Sigue tan loca como siempre.
Sin embargo el problema es que ahora esa vieja de ropas negras, que la llevó a la locura, anda por la casa. Yo la he visto, hago como que no está, pero se que ella sabe que la veo.
No sólo está en mi casa, la vi en lugares que parecen no tener conexión alguna. Se mueve como quiere, camina siempre cínica e irónica, como dijo mi suegra.
Esa mujer de cara arrugada y mirada siniestra anda por todos lados, se mete donde quiere. Hay libros que hablan de ella, estoy seguro que es ancestral. Ella y sus ropas negras.
No, no estoy loco. Sólo escribo esto para proteger a los demás, para contarles. Para que tengan cuidado.

Por Laura Brizuela.

El témpano

2009-01-05T13:48:00.004-02:00

A veces cuando pienso que
todo esta perdido
voy hacia alguna de las formas de la muerte
me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.

En la ternura del agua que corre
me refugian la llegada de unos trenes
sales de los mares curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde

Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no se paren no se maten
solo es una forma mas de demorarse.

En las tardes tranquilas
cuando extraño todo
pienso que todo no es lo que perdí.
Una rosa de fe
y aun a costa de perder
se pierde pero se gana.
La lucha es de igual a igual
contra uno mismo
y eso es ganarla.
No te pares, no se maten,
solo es una forma de mas de demorarse.

Recuerdo la quietud de la tierra,
la quietud de estar adentro.
Se cree mas en los milagros
a la hora del entierro.
Este hombre trabajó
¿quien escribirá su historia?
La cal reseca, la viuda que sueña,
los amigos que siguen igual...
La gloria en zapatillas,
el florero vacio
quien sabe si se puso a pensar
¿para que vivo?
¡Vivo para no perder!

Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
No te pares, no te mates
solo es una forma mas de demorarse.
No te pares, no te mates
solo es una forma mas de demorarse.
solo es una forma mas de demorarse.
solo es una forma mas de demorarse.

Preparate Buenos Aires

2009-01-05T11:26:00.004-02:00

Luego de la no- noticia encontré esta foto:

Totalmente morfable.

Empanadas de difuntos

2009-01-02T15:26:00.005-02:00

Allá por 1880, cuando el presidente Roca empezaba su mandato en el floreciente Estado argentino, una costumbre empezaba a aferrarse a la cotideanidad de los criollos. Nadie sabe bien aún como surgió pero lo cierto es que en los entierros, los familiares del muerto comían empanadas del difunto.
El procedimiento era como el que se lleva a cabo con una vaca: se cortaba una parte del cuerpo del muerto y con la carne se hacían las empanadas, que debían ser comidas en el velorio. Podían ir con papas o no, eso lo decidía la viuda o la madre.
La idea era que el muertito permaneza en el interior de los seres queridos, que entre lágrimas, sollozos y escándalos se tomaban literalmente el objetivo de la ceremonia.
Por supuesto, esto despertó una gran oposición por parte de los sectores más dispares de la pujante Argentina. Unos criticaban el acto por bárbaro, otros por moda y la gran mayoría por considerarlo indigno.
Pese a las criticas, la práctica se hacía cada vez más común. Y más y más empanadas de difuntos se comían. Hasta que en un velorio apareció la Donna y sus cantantes.
La Donna era una italiana de un metro setenta, una cintura de cincuenta centímetros, unos ojos verdes hipnotizantes y un carisma poco visto antes. Era dueña de una ferocidad para arreglar las cuentas que le valió de apodos que ella no reconocía, y era bien conocida por su habilidad con los cuchillos. Contaba con unos 20 años cuando se presentó al velorio de Juan Isidoro Peña Gomez, acompañada de tres de sus cuatro cantantes y dos bailarinas que también colaboraban en las cuerda vocales.
La Donna, de la cual no se sabe el nombre verdadero, manejaba negocios turbios con los saladeros y con los pequeños comerciantes extranjeros, también con algunos grandes terratenientes y se dice que hasta tuvo un romance con el propio General Roca. Le adjudicaban varios asesinatos y se decía que no existía en la ciudad, mujer más traicionera. Probablemente se haya magnificado el mito, pero era muy respetada.
La cuestión es que, cansada de esta estupidez de las empanadas de difuntos, decidió intervenir.
Como les decía, se presentó en el velorio: abrió las puertas de la iglesia con una brutalidad espectacular para luego caminar lenta y seductoramente hacía el primer banco.
Llevaba un vestido blanco como este papel, que se le ajustaba al cuerpo de una forma escandalosa. Las mujeres la miraban atónitas por lo desvergonzada y los hombres por lo deseable. Atrás de ella, sus cantantes la seguían como felinos amaestrados, negros como la noche, eran tres africanos con los pelos enormes y los cuerpos esculturales. Vestían unos trajes oscuros que no se distinguía si eran negros o azules. A su vez, detrás de los cantantes le seguían dos negras más, que tenían los labios grandes, las sonrisas resentidas y las cejas encurvadas todo el tiempo, como mostrando que ellas también tenían algo de eso que tenía su jefa.
Con ese séquito entró al recinto. El silencio era sólo interrumpido por sus pasos.
Cuando llegó al primer banco, se sentó al lado de la viuda del muerto, que mordisqueaba una empanada.

- A los veinte y tanto años, soltera. Eso es peligroso - le dijo la viuda.
- Es preferible a encontrarme comiendo empanadas de mi esposo.
- Es la costumbre.
- Entonces guardeme un pedazo, porque como amante merezco ser parte.

Y la viuda le escupió la cara a la Donna, que impasible se limpió y llamó a un negro, quien inmediatamente se le paró al lado. “Atendela”, le ordenó. El negro se llevó a la viuda que no paraba de patalear. Nadie intervino. Afuera de la iglesia le pegaron unos minutos. Desde allá entró corriendo otro de los negros y le dijo desencajado. “Se nos murió la viuda, está ahí tirada ¡no responde!”
La Donna se levantó y lo acuchilló al negro ahí mismo, manchando su vestido blanco de un pesado torrente de sangre. El hombre cayó al suelo al mismo tiempo que los presentes se quedaban inmóviles, impedidos por la desesperación y el miedo.
“Amigos, ahora tenemos dos cuerpos más. No sea que falten las empanadas”, dijo la Donna.

El escándalo fue tal que se borraron todos los registros de lo sucedido, los diarios que rápidamente se hicieron eco de la noticia fueron obligados por el gobierno a suprimir el hecho, lo único que quedó fue el rumor. Es por eso que hoy no está documentado. Sin embargo, lo cierto es que en ese día se terminó con la costumbre de las empanadas de difuntos.

Por Laura Brizuela

Tus preguntas

2008-12-28T09:49:00.000-02:00

Soy Laura Emilse Brizuela. En esos tres nombres están representados mi identidad y mi historia. Es lo primero que se me ocurre cuando vía mail me preguntás quien soy.

Sé que soy muchas cosas. Las evidentes: buenas y malas, lindas y feas, razonables y estúpidas, dignas y otras no tanto. ¿Pero como puedo definirme sin sonar depresiva ni narcisista?

Soy joven. Me gusta decir que lo soy. No sólo porque ahora lo sea, sino por lo que significa. “Tengo toda la vida por delante”, pienso cuando algo no sale como lo planeo. “Joven” y resuena como brisa en mi cabeza.

Soy argentina, no se bien de que parte. Me tocó vivir en varias ciudades y de cada una conservo algo que me hace ser lo que soy. Por ahora elijo Buenos Aires para vivir. Vos te escapaste de ella. En cambio, a mi me gusta y me aprisiona esta ciudad. Esclava alegre no le prometo nada y le juro no saber a donde me llevará la curiosidad.

Sabés que soy melancólica. Me gusta el tango, bailarlo si estoy de buen humor y llorarlo si me llega al alma. Ya no milongueo como antes, porque todo tiene un ciclo y los tiempos son egoístas.

Soy una pacífica sin paciencia, por lo que me olvido de mi pacificidad con pavorosa inmediatez. Pero estoy aprendiendo a controlar mi carácter. Vos me has alentado en ello.

No soy estable, ni tremendamente amorosa y me cuesta la fidelidad. Pero cuando me enamoro, mi corazón se dedica al ser amado sin pudores ni razones.

Amo, vivo, sueño, sufro, creo, río, me expreso. Igual que todos y distinto a ellos. Pretendo ser amigable, compañera, solidaria. No siempre me sale y tantas veces lastimo.

No sé si algún día tendré en claro quien soy y porqué existo. Intento averiguarlo, haciendo algo con este tiempo prestado. No se si servirá, si valdrá la pena. Igual sigo. Después de todo me hiciste una luchadora.

Por Laura Brizuela.

The scandal of the season

2008-12-23T16:10:00.002-02:00

Es hombre y le gusta vestirse de mujer cuando hace el amor. No es que sea homosexual, está seguro de que le atrae el sexo opuesto, pero no puede explicarse porque se excita más cuando se pone tacos y vestido. Hace unos meses conoció una chica que le interesaba mucho, y aunque todavía no había pasado nada entre ellos, quería sincerarse rápidamente. Lo hizo. Y ella aprovechó para hacer lo mismo. El se llama Rúben, y ella Carlos.

Por Laura Brizuela

Grusswillis

2008-12-20T21:22:00.003-02:00

Grusswillis supo entender que algo me pasaba. Con su caminado elegante y esquivo se fue acercando despacio. Yo hubiera preferido, por un lado, que no lo haga; no quería contaminarlo de mi ser. Pero él, inteligente, no dejó que mi mirada áspera limitara su instinto. Con un movimiento sutil acaricio mi pierna y después pasó a los pies. Fue lamiendo cada uno de mis dedos, que para ese entonces ya estaban descalzos.

Su mirada penetrante parecía darme un discurso, quizás de vida, quizás de muerte. Yo dibujaba formas con el humo para que él las siguiera y se perdiera en eso y no en mi aura ya un poco desgastada y descolorida.

Gruss insistió por un momento, después me abandonó; prefirió aburrirse solo. Fue ahí cuando quizás él otro Gruss entendió las señales que le daba su gato y vino y se sentó junto a mí y me habló por horas y me relató historias y yo a él y no dijimos mucho, pero si lo suficiente, y me levantó y me cambió el rostro por unas horas y me alegró.

Grusswillis al final de la noche me miró de nuevo. Me sonrió y me lamió. Yo me fui atada a una mano.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Se me pega

2008-12-17T16:03:00.002-02:00

Estuve esperando el colectivo cerca de dos horas. No podía sacarme la canción de los “Abuelos de la nada” de la cabeza. Pero igual lo esperaba. Ahí se me vino la de Calamaro. Llamé varias veces al laburo avisando que no llegaba más y nunca contestaron. Dejé varios mensajes y nada. Y perdí la fé al son de Cartas sin marcar.
Decidí tomarme un taxi, con lo lejos que estaba y lo caros que están. Dos horas es mucho pensaba.
Mientras me preguntaba porque no atendían el teléfono de la oficina, mi propia cabeza me respondía Don't worry, be happy.
Cuando pienso que estoy loca, esa puta voz me susurra “ya no me diga tonterías. Doctor Psiquiatra, quiero vivir mi propia vida... “
Por eso, lo primero que hice al llegar fue pedir una canción copada, moderna y buena onda para que se me pegue.

Por Laura Brizuela.

Aferrándome

2008-12-12T16:15:00.001-02:00

Aclaración: este texto es una especie de manifiesto que carece quizás de legitimidad, de pruebas, de verosimilitud. Sin embargo, es eso que la angustioa generó mi instinto.

Y la vida es eso. Algo que no se puede explicar, un aire que empieza como un murmullo y va tomando fuerza. Te llega de pronto, sin aviso ni petición alguna. Cuando está ante tu puerta corres entre los rincones para no mirarla a los ojos, para no hacerle frente y decir aquí estoy. Y cuando ella, suspicaz y elocuente, se esconde entre la bruma nosotros (todos) perdemos el control, la buscamos, rogamos por ella y le decimos que estamos cayendo desolados ante su ausencia.
Lamentable es que no nos damos cuenta que ella, la vida, está ahí dando vueltas; que se cuela entre las gotas y los poros, entre las almas y los sueños, entre los brazos y los pies. Ni si quiera nos percatamos de lo poco que deja su destello fugaz, insospechado. Pensamos, insulsos, que cada día nos paramos a pelear con un mar de lamentos que vienen a buscarnos, a hundirnos y desolarnos.
Ese puñado de efervescencia lo único que hace es jugar con cada uno de sus muñecos, es decir, nosotros. Loca la vida va mostrándonos de donde tomar y de donde no, pero nos gusta siempre disfrutar de eso que algunos llaman lo prohibido. Ella lo llama lo sutil, lo vital.
Los espíritus, pueden ser del Ecuador o no, van calándose por la venas y susurrándote historias clarioscuras. Al oído te dicen que eres dueño de nada y que eso te va a hacer eterno. Pero esos líquidos espesos intentan engañarte para que tú seas el único en conducir ese destino, el que siempre te va a llevar a la muerte. Pero la vida sigue en pie. Y tú y yo y todos somos ciegos.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Diez minutos, una eternidad

2008-12-12T16:10:00.002-02:00

El dolor le duró 10 minutos. Quizás menos porque lo sintió solamente en el camino de regreso a casa, o, bueno, eso era lo que pensaba ella.
En la parada del bus sentía que por dentro hervía algo que le quemaba la piel. Desesperada, a través de sus ojos, quería que él la entendiera; quería que la besara, que la abrazara, que subiera y bajara, que la amara y despertaran juntos como para sentir que existe un después.
Pero él se mostraba excesivamente indiferente; ni si quiera respondía ante los intentos de Claudia de rozar su mano fuerte. Esquivaba las miradas y fingía estar perdido en los números de los colectivos; parecía que su único deseo era que ella se fuera para siempre.
Claudia, desconcertada, hacía muecas, caras, gestos, movimientos sutiles para sentir su piel. Se preguntaba las razones de la extraña actitud de César, maldito vagabundo. No se podía responder. Pero si ayer jugaba con mi rostro, si me dibujaba peces en todo el cuerpo, si decía que nuestro humor era único, particular, pensaba ella.
César esa noche no fue tan cruel como otras, pero ahí empezó su carrera de desplantes. Ella lo supo desde un principio. Pero se resistía. No quería aceptar que lo efímero de ese amor había sido así tan efimero, tan tremendo y desolador.
En otras oportunidades se volvieron a ver, no porque lo hubieran pactado sino porque el destino es brutal. Hablaban tranquilos, reían y se decían cosas tontas. Pero por dentro Claudia iba destruyendo cada una de sus esperanzas, cada uno de sus deseos ocultos, esos que no cuenta nunca y jamás aceptaría si alguien se lo insinuara. Ella sentía como, despacio, un roedor le iba carcomiendo sus órganos, lástima que aquel animal había empezado por el corazón.
Ahora llora de vez en cuando, sobre todo cuando ha tomado mucho. Claudia pensó que su dolor solo duró 10 minutos; no se dio cuenta que sería eterno, que las ganas de amar se las habían quitado sin aviso previo, que sus intentos de retomar cualquier cosa parecida a una pareja fueron extirpados y lanzados a un mar putrefacto.
Su bagaje mundano de los hombres comenzó nuevamente, justo cuando él decidió, sin ninguna explicación, dejarla atrás.

Por Manuela Carcelén Espinosa

Ancladas en la brisa

Cinco golpes

Mucha mierda

Era lunes. O tal vez martes, no puedo precisarlo.

Absorbente

la frase

La exclusiva

cansada

Algo nostálgica...

A mis amigos!

Exorcismo

Más fuerte que Roma

(She is so heavy)

Tom Waits reads Charles Bukowski

Ich Bin Dein Gummibär

Crónica de un suicidio anunciado (Me calaste hondo)

Two times

Azúcar

Respiro

Lo cotidiano

Domingo - El Trío de Omar Rodríguez López

Miedo

Lo que nos esperaba

Me quitó el aire

Te quedas

Velha Infancia

Maligno

Las flores

Piernas de metal

Un relato con un sinsabor... o con dos

Harem in Tuscany de Gogol Bordello

¿De vuelta?

Gracias a la vida

Pero pero pero...

Laura no está

He works hard for the money

Idas y vueltas

Conversaciones al pasar

Los fantasmas

Test: ¿Sos un loser?

Piropo de albañil

No me parece

Un médico a la derecha (o mejor un psicólogo)

Humo

Hasta luego

Canas chorros

Visitas flasheras

Los timados

And that’s the point: .

¡Es mi cumpleaños!

Mi ídolo

Historiales reales: número 25.365

Me visitó otra vez

La otra media de Zhumir

La vecinita tiene antojo

Hallazgo

XXX

La antinovela

Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia

Mala cosa

La Bella y la bestia de Telecom

Entre las hojas y las sombras

Saber divertirse

Versus

La costurera

Para pagodear

Gentileza*gera*Gentileza

La llorona

Deixa eu dizer

Ilusión

Extracto

Atravesar la brisa

El que sabe, sabe

Isso mesmo

Duda existencial

Momento ochentoso latino

Venga San Valentín

E lá vou eu, lá vou eu!

I hope you don´t mind

La tijera

GentilezageraGentileza